Armário de Coisinhas

Talita

2012-01-25T15:34:00.000-02:00

No ônibus para o trabalho, uma garotinha sentada à minha frente pedia para a mãe ler o que estava escrito no cartelete do projeto Leitura para Todos. A mãe, sem paciência, preferiu dormir a ler para a menina, que não se deu por vencida e ficou brincando com o cartaz mesmo assim.

Eu peguei meu livro – Jane Eyre, da Charlotte Bronte – e continuei minha leitura, enquanto ouvia as músicas que tinha colocado no iPod ontem. A menina do banco da frente se ajoelhou no assento e colocou a mãozinha sobre o meu livro, examinando as ilustrações da capa. Olhei para ela e ela riu um sorriso sapeca e sem dois dentes recém-caídos. Sorri de volta. Essa foi a senha de que ela precisava para começar o diálogo.

- Posso ver?

- O que você quer ver?, perguntei virando o interior do livro para ela.

- Quem é este? – ela me perguntou, apontando para uma ilustração

- Ele se chama Senhor Rochester.

- Posso ver seu livro?

Marquei a página que estava lendo e emprestei o livro para a menininha, que o folheou todo, muito interessada. Quando terminou de ver, me devolveu e voltei a conversar com ela. Se chama Talita, tem seis anos, gosta de brincar de boneca – sua preferida sendo a Júlia, que fala “Mamãe” e “papá” – e está no primeiro ano da escola, apesar de agora “estar de férias, né!” Ainda não sabe ler.

Talita ficou curiosa para saber o que eu estava ouvindo. Dei um lado do fone de ouvido para ela, que ouviu só uns quatro ou cinco acordes antes de exclamar um “Que lindo!”

- Ele se chama Louis Armstrong – expliquei vendo aquele sorrisinho faltando dentes.

Ela ficou encantada. Pegou o outro lado do fone de ouvido, que estava solto no meu pescoço, e colocou na orelha. Apreciou um pouco mais a música e me devolveu um lado do fone, para que eu pudesse ouvir aquela beleza também. Voltou a se sentar em seu banco, a Talita, com meu fone em seu ouvido. Não tive coragem de privá-la daquele prazer – até porque, um gosto por Louis Armstrong tem que ser incentivado – e fiquei sentada na beiradinha do meu banco, para que o fio do fone chegasse até ela.

Enquanto Talita ouvia música e fazia desenhos imaginários no vidro do ônibus, reparei que parecia ser uma menina pobrinha. Mulatinha, de olhos meio puxados, estava bem descabelada e com os cabelos sarará – como eu tinha quando era pequena! – presos sem cuidado em um coque no alto da cabeça. Imaginei que haviam sido presos com a mesma paciência com que a mãe lhe havia lido o cartaz do Leitura para Todos – nenhuma. As unhas tinham um resto de esmalte. Aliás, de dois esmaltes, um preto e outro vermelho. E também tinha uns machucadinhos pelo rosto. Senti uma vontade de colocar Talita no meu colo e apresentar a ela muitas outras coisas bonitas: pinturas, outras músicas, filmes, levá-la a uma orquestra.

Chegou o centro da cidade e a mãe de Talita se levantou para descer. Percebi que foi sofrido para ela se separar de Louis Armstrong, com aquele seu vozeirão bonito e seu trompete açucarado. Talita saiu correndo do banco no último momento, vendo que sua mãe já estava descendo do ônibus e ela ia ficando para trás. “Tchau, Talita!” – falei enquanto ela ia saindo. Pequenininha, se espremeu entre as pessoas em pé e pulou do ônibus que já ia começando a andar de novo.

Recoloquei os fones de ouvido, reabri o livro e ouvi lá de longe:

- TCHAU, RAQUEEELL!!!

Olhei para fora e vi Talita abanando a mãozinha lá da calçada, com seu sorriso incompleto. Segui o caminho sentindo amor por Talita. Torci para que ela ainda tenha outros contatos com Louis Armstrong, e também com Ella Fitzgerald, Cole Porter, Miles Davis e todos os outros bons músicos deste mundo. Desejei saber o que será de Talita daqui a 20 anos – e desejo, com toda a força, que ela tenha um futuro brilhante, que não perca o interesse pelos livros e que não deixe morrer esse gosto refinado que já tem. Talita hoje tornou meu dia muito mais bonito. Mas o que me deixa feliz de verdade é saber que pude retribuir isso a ela.

Novas descobertas arqueológicas feitas em Minas Gerais

2012-01-13T15:40:00.000-02:00

Belo Horizonte (MG) se transformou, da capital dos butecos para sítio arqueológico, na última quinta-feira (12). Uma equipe de arqueólogos da Universidade de Chicago, Estados Unidos, fez uma importante descoberta no bairro Prado, região centro-oeste da cidade. Após meses de pesquisa e de trabalho intenso, os acadêmicos desenterraram uma série de objetos pertencentes à sociedade pré-tecnológica.

Foram encontrados dois tipos de discos – um grande e preto e outro pequeno e prateado – e outros dispositivos plásticos transparentes, dentro dos quais é possível ver uma fina fita marrom brilhosa, enrolada em dois pequenos rolos. Segundo o especialista em pré-tecnologia e coordenador do grupo, Michael Jones, os objetos encontrados faziam parte dos hábitos de lazer dos homens daquela época. “De acordo com os registros escritos que temos da sociedade pré-tecnológica, podemos afirmar com certeza que os achados eram dispositivos utilizados para ouvir música”, revela. Ainda de acordo com o pesquisador, os três tipos de objetos pertencem a épocas diferentes, o que torna ainda mais significativa a descoberta do grupo. “Podemos perceber, aqui, uma evolução dos dispositivos usados para a fruição da música. Pelos nossos estudos anteriores, podemos dizer que o mais antigo é o disco grande e preto, que é de um material muito sensível; depois, vieram as caixinhas plásticas, chamadas de “fitas-k7” pela população da época; e, por fim, temos o “CD”, disco menor e prateado que, de acordo com os registros, era lido a laser”, esclarece o professor Jones.

Apesar de acostumados a lidar com relíquias pertencentes a tempos remotos e a reconstruir sociedades há muito extintas, os próprios pesquisadores se emocionaram com as descobertas recentes em Belo Horizonte. “É incrível ter um contato tão próximo com a sociedade pré-tecnológica! Já havíamos estudado seus hábitos e modos de vida, mas encontrar vestígios tão concretos e em tão bom estado é emocionante. Poder tocar estes objetos nos transporta para outra época”, declarou Marion Parker, estagiária do projeto.

O próximo passo da pesquisa, de acordo com o professor Jones, é conseguir utilizar os dispositivos. “Todos os objetos estão em ótimo estado de conservação e acreditamos ser perfeitamente possível fazer com que funcionem”, declara. Ele conta ainda que as pesquisas agora terão foco no estudo dos aparelhos que eram utilizados para a reprodução dos dispositivos de música encontrados e na recriação dos mesmos.

Para o ano

2012-01-06T14:00:00.003-02:00

Dezembro passou e – como se nota – o Meme das Antigas ficou pelas metades. Até pensei em fazer um parágrafo curto sobre cada tema, mas já estando em 2012 me parece estranho falar desse ano tão distante que foi 2011. Uma coisa meio cutucar a ferida, meio ler horóscopo velho, não sei. Assim, prefiro deixar o ano passado no lugar dele – o passado – e voltar meus olhos pra este 2012 tão cheio de possibilidades. A única coisa de que faço questão é da foto de mim em 2011. Sei lá, acho que vai ser legal ver isso daqui a cinco ou dez anos.

Esta sou eu, no dia do Reveillon de 2011 para 2012. De coroa de princesa, porque né?

O que o ano novo me reserva eu não sei, nem posso saber. Mas espero que, no próximo dezembro, o saldo seja positivo. E também posso fazer por onde esse saldo ser positivo. Assim, seguem as minhas propostas (to achando muito clichê já essa coisa de resoluções de ano novo) para este ano:

1 – Beber mais água (pelo menos, um litro por dia)
2 – Comer pelo menos uma fruta por dia
3 – Fazer pelo menos duas viagens a São Paulo
4 – Arrumar um emprego que me pague o que eu quero
5 – Voltar a fazer atividade física (de preferência, capoeira, ou dança + academia)
6 – Ler, pelo menos, cinco livros
7 - Me manter na faixa dos 59kg
8 – Reaprender a comer devagar
9 – Ir mais ao Rio (se não for morar no Rio)
10 – Curtir as novidades

É isso. Dez propostas para mim mesma, todas bem objetivas e realizáveis, basta eu querer. 2012, querido, estou apostando em você todo o resto da conta do meu sucesso, ok? E agora, bola pra frente!

#MemeDasAntigas – Meu melhor dia de 2011

2011-12-17T01:24:00.003-02:00

Entra ano, sai ano e a vida não para de surpreender a gente,não é mesmo?

Quando foi dia 24 de setembro, eu resolvi que queria ir aoRock in Rio, dali a uma semana exata. Só tinha um pequeno porém: os ingressoshaviam esgotado cinco meses antes. Uma conversa com um amigo que também queriair e também estava sem ingresso foi o gatilho para a minha vontade virar forçade vontade. A partir daí, comecei uma busca doida não por um, mas por doisingressos para o Rock in Rio!

Eu de cá e ele de lá, tentamos todos os métodos quepodíamos: páginas no Facebook, amigos de amigos, sites na internet, agências deviagem. Cheguei a pensar em comprar R$300 de Coca-Cola no Martplus para ganhardois ingressos. Mesmo sem o bendito na mão, na quarta-feira comprei minhas passagensde ida e volta – de ônibus, para poder cancelar com até três horas deantecedência da viagem sem pagar taxas, caso fosse necessário.

Foi só na quinta-feira (dois dias antes do evento, valeressaltar) que eu finalmente consegui os ingressos, da prima de uma amiga deuma amiga, que havia desistido de ir. E a melhor parte: não por R$600 comoalgumas pessoas estavam cobrando, mas por bem pouco mais do que os preçosoriginais, que haviam sido vendidos seis meses antes. Na quinta à noite envieiuma mensagem para meu amigo, confirmando que estava com os ingressos na mão. “Vocêé sinistra” foi a resposta (que eu adorei).

Sexta-feira era o dia da viagem. Mas antes, eu tinha umadinâmica de grupo de um processo seletivo para uma vaga de trainee que euestava fazendo. Não passei na dinâmica, mas conheci uma menina que tambémestava indo para o Rock in Rio no dia seguinte. Como se não bastasse acoincidência, ela ainda era uma menina muito legal! Trocamos telefones eficamos de nos encontrar lá. Ela, o namorado e os amigos seriam minhascompanhias, já que meu amigo só iria chegar bem mais tarde.

Esse dia do Rock in Rio não tinha nada de rock, mas tinha ummonte de coisas que eu queria ver. Jorge Drexler, Erasmo Carlos, Frejat, Skank,Maroon 5 e Coldplay era o que fazia meus olhos brilharem.

Peguei o ônibus na rodoviária de BH de pilequinho, porquehavia passado na despedida do Bonde da Índia e tinhatomado duas caipirinhas. Ou seja: dormi a viagem inteira. Cheguei no sábado demanhã e foi o tempo de dar uma descansada, tomar banho, almoçar e sair para aCidade do Rock. Meu amigo havia me dado todas as instruções de como chegar láde ônibus comum – e não o especial do Rock in Rio, pelo qual estavam cobrando R$35– e eu, como por milagre, acertei o caminho todo!

Depois de três horas e meia, cheguei à Cidade do Rock. Davapara ter chegado a Juiz de Fora, mas cheguei na Cidade do Rock e justamente atempo de pegar o inicinho do show do Jorge Drexler. Artista uruguaio, poucoconhecido no Brasil, dividindo o palco com Tiê. Consegui ficar bem perto dopalco e pude ver até os cabelos brancos do músico. Cantei Todo Se Transforma como se não houvesse amanhã.

Apesar de meio descrente que ela fosse mesmo querer meencontrar, liguei para a menina da dinâmica de grupo e qual não foi minhasurpresa quando nós, de fato, nos encontramos no meio daquele infinito depessoas! Surpresa maior ainda quando descobri que não só ela era muito legal,mas o namorado dela também e os amigos também! Passei com eles a tarde, até ahora de encontrar meu amigo atrasado.

A essa hora, os shows do Palco Mundo já haviam começado. ComFrejat, cantei todas as músicas; com Skank, tirei a camisa e rodei, junto com agalera; teve Maná; e aí veio o Maroon 5 e, com ele, o Adam Levine e sua irresistívelpresença de palco. Ninguém diria que não eram a atração principal. Aliás, paramim, eram. Mas, de bônus, a noite ainda reservava o show do Coldplay, com oqual me surpreendi. Juro que não esperava tanto espetáculo. Eram lasers,telões, balões e tudo sendo visto por uma horda de fãs extasiados, que cantavamcada pedacinho da música. Para encerrar, Every Teardrop is a Waterfall, que colocou uma coroinha dourada no meu Rock in Rio 2011.

O dia já estava bom demais como estava, mas o destino aindanão tinha se cansado de me ajudar. Amigo e eu estávamos prontos para caminhardurante horas e horas e pular de transporte público em transporte público atéterminarmos exaustos e felizes em nossas casinhas, quando aparece uma van – atéhoje acho que era clandestina – com exatamente dois lugares, indo exatamentepara onde precisávamos e pelo mesmo valor que iríamos gastar do jeito mais difícil.

Meu sábado de Rock in Rio terminou no domingo, às nove da manhã, ainda comigo sem acreditar no que havia sido aquela semana. O dia 01 de outubro não foi espetacular somente por causa do Rock in Rio e seus ótimos shows. Aliás, acho até que isso foi secundário. O que faz desse dia especial foi toda a conjunção de fatores que fez com que tudo desse certo e a realidade fosse ainda melhor que o planejado; foi a nova amiga que fiz, em circunstâncias nada prováveis; foram as minhas companhias para esses shows; foi as coisas terem saído exatamente como eu queria que tivessem sido. O que fez do dia 01 de outubro o melhor de 2011 foi perceber que, sim, life’s a bitch. Mas às vezes ela pode te dar bola.

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PS: Se você leu este texto até aqui, muito obrigada! Sofro de verborragia e algumas vezes sinto dificuldade em controlar minha síndrome.

PPS: Meme das Antigas. Já sabe, né? Clica na imagem no início do post para saber detalhes, postagens futuras, participantes e coisetal.

#MemeDasAntigas – Meu pior dia de 2011

2011-12-15T23:34:00.001-02:00

13 de novembro de 2011. Ele havia marcado de ir na minha casa buscar o restante das coisas dele que ainda estavam lá. A televisão que ele tinha comprado pra gente, o home theatre, algumas roupas, coisas da moto... Não que esse dia tivesse chegado como uma total surpresa. Aliás, o dia 13 foi, na verdade, o desfecho de uma tragédia anunciada.

O primeiro sinal veio quando, depois de voltar de viagem, encontrei ele cheio de dúvidas e inseguranças, querendo dar um tempo. Tantas tinham sido as nossas tentativas sem sucesso de nos acertar e de aparar as arestas que concordei que valeria a pena tentarmos mais isso. Mas ele mudou de ideia. Depois eu mudei de ideia e, no meio de tantos desencontros, o que se desencontrou foram os interesses. Durante o tempo que demos, percebemos que não estávamos mais nos fazendo felizes, por mais que passássemos ótimos momentos juntos e que sentíssemos um carinho infinito pelo outro. Mas, de repente, não conseguíamos mais atender às expectativas que tínhamos. De repente, não era mais suficiente.

Ele chegou e, antes de começar a recolher os pertences, começamos a conversar. Ele sentado em um sofá, eu no outro. Que estranha aquela falta de intimidade com alguém que, semanas antes, dividia comigo a cama, o copinho das escovas de dentes, as compras do supermercado, a vida. Que vazio.

Foi ele quem começou a falar. Me disse um monte de coisas de cuja conclusão foi “é melhor a gente terminar esse namoro”. Concordei. Concordei com tudo e com a conclusão também. O que mais me doeu foi que, depois de anos, estávamos enfim de acordo sobre alguma coisa: era melhor terminar aquele namoro.

Racional como sou, achei que as coisas fossem ser mais fáceis. Achei que a dor fosse ser menor. Achei que, sabendo que estávamos fazendo o melhor para nós dois, fosse conseguir lidar com mais facilidade. Mas quando atinei, estava com a cara inchada de tanto chorar, nariz entupido, cabeça doendo. Não acompanhei ele até a garagem. Ajudei a carregar as coisas até o elevador, fechei a porta e abracei o Otelo. Falei pra ele que “agora somos só você e eu, viu, preto”. Terminei o dia cortada ao meio.

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PS: Dividi o post de hoje do Meme das Antigas (que, originalmente, era o melhor e o pior dia de 2011) porque, por não ter falado desse assunto antes, achei que ele merecia um tratamento especial e, colocá-lo junto com o melhor dia tornaria o post muito longo. Além disso, uma coisa é uma coisa, outra coisa é outra coisa. :)

PPS: Mais detalhes sobre o Meme e os temas futuros, junto com as datas, no blog do Max (é só clicar na imagem no início do post).

#MemeDasAntigas – Minha música favorita em 2011

2011-12-13T22:57:00.003-02:00

Já vou logo avisando: você não vai ver Adele aqui, sinto muito. Não que eu não goste dela, mas Adele está longe de ser minha preferida. Acho que, sim, ela tem uma voz incrível e canta com muita sensibilidade. Mas não consigo deixar de achar que essa voz toda é desperdiçada com aqueles arranjos que beiram a Clarice que canta.

Esclarecido de quem não é a minha música favorita este ano, vamos começar a roubalheira no Meme, mais uma vez. Ah, gente, é que um ano é muito tempo e é impossível ficar com uma musiquinha só para ser a favorita do ano inteiro! Proponho, então, um Top 3 canções de 2011 na minha opinião:

1)    Estive lá e vi ao vivo e bem de perto. Esta é a prova cabal que a competência técnica e um senso estético musical refinados transforma qualquer música em uma boa, uma ótima música. Deliciem-se com esta versão de Tiê e Jorge Drexler para – pasme! – Você Não Vale Nada Mas Eu Gosto de Você:

2)    Não é porque o Adam Levine é uma graça. Não é porque eu pegava ele fácil na micareta. Não é porque ele é um charme no palco. Moves Like Jagger está na lista porque é uma delícia. Porque eu adoro o refrão e o assovio do inicinho. Porque me dá alegria!

3)    Como não amar as músicas desse cara, que transformam qualquer dia em sexta-feira? Com vocês, Mika:

#MemeDasAntigas – Meu livro favorito em 2011

2011-12-13T22:26:00.002-02:00

Fiquei mediamente satisfeita com a minha média de leitura este ano. Apesar de elas terem ficado concentradas no segundo semestre – quando eu tive algum tempo que pude chamar de “livre” para dedicar à leitura – consegui ao menos retomar o ritmo e o hábito de leitura, coisa que – não duvide – se perde mesmo quando não se tem a leitura no cotidiano.

Dentre os livros deste ano, foi o último lido que me arrebatou o coração. Foi de Ricardo Somocurcio e de sua menina má que fiquei refém e a quem dediquei toda uma tarde de domingo para saber onde iria terminar aquele amor de tantas caras e de tantos lugares. É de Travessuras da Menina Má (Mario Vargas Llosa) que estou falando.

A história de Ricardo Somocurcio e da menina má é contada com doçura por Vargas Llosa, que contextualiza sua obra no cenário mundial. É pelos olhos de Ricardito que vemos os movimentos revolucionários no Peru dos anos 50, a Paris dos anos 60, a Londres hippie e anti-guerra dos anos 70. É com o olhar dele que vemos a menina má se transformar e assumir suas tantas personalidades.

No início, fiquei irritada com Ricardo e sua devoção incondicional à menina má. Cheguei a ter a máxima “Ricardo Somocurcio, você me irrita” como um mantra, que ecoava na minha cabeça no ônibus, no caminho para o trabalho, no banho. Mas ao final da leitura, terminei sentindo um pesar profundo. Uma compaixão por Ricardito e pela menina má, que sofreu brutas consequências por suas escolhas.

Sei que um filme, livro, série é muito bom/boa quando tenho uma sensação de vazio ao terminá-lo/a. Assim, basta dizer que me senti órfã de Ricardo Somocurcio e de sua menina má quando cheguei ao ponto final.
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PS: Parei com as desculpas por atrasar os posts do Meme das Antigas. Se desculpar uma vez é aceitável. Duas, é ok, mas na terceira já passa a ser sem-vergonhice! Mas com o fim do ano – e minha viagem para “casa” – chegando, estou me vendo cheia de tarefas. Assim, vou tentar manter tanto a assiduidade quanto os prazos no meme, mas quando não der... vai no dia seguinte mesmo!

PPS: Já sabe, né? Post do Meme das Antigas. Para outros participantes, mais informações e temas futuros, é só clicar na imagem no começo deste post.

#MemeDasAntigas – Um vídeo do Youtube em 2011

2011-12-10T21:13:00.001-02:00

Ói lá eu atrasada no Meme das Antigas de novo! Mas, gente, tenho justificativa: quinta-feira foi dia de comprar a maioria dos presentes de Natal. E o fiz no BH Shopping (sem mais.). Ontem eu fui terminar de comprar os presentes de Natal. No centro de Belo Horizonte. Já mencionei que estamos em dezembro e nesta cidade chove incessantemente nesta época do ano? E à noite fui trabalhar. Convenci sobre meus motivos para ter atrasado a postagem?

~~Desculpas~~Justificativas dadas, tenho a dizer que não ter postado o vídeo do Youtube no meme ontem foi uma boa coisa. Afinal, ontem mesmo vi o vídeo que acabou se tornando o meu preferido de 2011. Foi gravado em Bolonha, cidadezinha italiana onde morei por oito meses em 2007/2008 e da qual morro de saudades diariamente. Mas, além de evocar todo tipo de sensações boas em mim, esse vídeo ainda tem a vantagem de ser em stop motion, técnica de que eu gosto muito. E a música é boa! Assiste, gente:

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Mais um post do Meme das Antigas, gente. Já foi no Pequeno Inventário de Impropriedades ver quem mais está nessa? Para dar uma passada por lá, é só clicar na imagem no início deste post. Tá valendo a pena, viu?

#MemeDasAntigas – Meu site/blog preferido em 2011

2011-12-07T18:36:00.001-02:00

Ela tem 30 anos, é jornalista, feminista, bem resolvida e tinha como meta transar com 100 homens em 2011. Queria colocar suas experiências em um blog, num misto de diário, caderno de recordações e serviço de utilidade pública – mostrando às mulheres que uma vida fora dos moldes seapaixonar-namorar-casar-terfilhos-serfeliz é possível. Também tratou de outros temas, alheios às suas aventuras sexuais, mas sempre dentro da temática da sexualidade e, com isso, tocou em muitos tabus. Não se furtou a desabafar nem a reclamar sobre seus inúmeros haters, que transformavam os comentários em um cenário dantesco.

No meio do caminho da empreitada, porém, descobriu que não seria possível bater a meta. O motivo: os homens falam mais do que fazem. E reduziu o número inicial pela metade. Quisera ter sido esse o único impedimento para que ela levasse ao fim seu projeto de ir para a cama com 100 homens diferentes em um ano. Mas ela enfrentou outras dificuldades: desemprego, questões sérias de saúde, a lembrança de uma tragédia na família, o término de um namoro e, por fim, uma crise depressiva. Ufa! Se é problema demais para mim, que me encaixo bem no perfil que essa moça tem, imagino que também seja para ela.

Diante de tantos percalços, o blog acabou virando toda uma outra coisa. Deixou de tratar de sexualidade e assumiu muito mais seu caráter de diário, falando sobre depressão, as dificuldades que as pessoas têm em lidar com um depressivo, a solidão, sobre suas frustrações e revoltas. Mas continuou prestando um serviço: mais comum do que se imagina, a depressão ainda é encarada como “frescura”, “falta de uma pilha de louça pra lavar” ou “carência afetiva”. Assim, um espaço aberto para a discussão do tema e onde as pessoas podem se informar mais sobre o assunto é muito útil.

Introdução feita, deixo vocês com o Cem Homens, por Letícia F. (que, espero, se recupere rápido e leve a cabo os conselhos que recebeu de virar colunista de sexualidade para alguma publicação, ou que continue escrevendo sobre o tema no blog mesmo).

Vou dar uma roubadinha no Meme e vou falar também sobre um outro blog, este que já mora no meu coração há anos! É o Championship Vinyl, do amigo querido Rob Gordon, que ganha menção honrosa neste post. Leio o Champ desde 2007 e, nessa época, ele me fazia companhia na vida às vezes sozinha de intercambista. Nestes quatro anos, vi fases muito diferentes do Champ – que refletem, automaticamente, fases diferentes do próprio Rob. Nos últimos meses, vi uma fase triste, que não gostaria de ter visto. Mas é com uma felicidade genuína que vejo o Champ – e o Rob – voltar aos bons e velhos tempos, com posts sobre o cotidiano muito bem temperados com a sensibilidade e o humor ácido desse escritor que adoro. Com vocês, o novo velho Championship Vinyl:

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Este post faz parte da blogagem coletiva Meme das Antigas, promovida pelo Max Reinert. A proposta é as pessoas fazerem um balanço de 2011, espantar os exús e concentrar as boas energias para 2012. Para saber mais sobre o Meme, os participantes e os temas que estão por vir, passa lá no Pequeno Inventário de Impropriedades (link na imagem no início deste post).

#MemeDasAntigas – Meu filme preferido em 2011

2011-12-06T20:50:00.003-02:00

Estou atrasada, eu sei. Mas sabe como é, né: antes tarde... que mais tarde! Rs Além do mais, ontem houve vários posts do Meme das Antigas, então foi bom guardar alguma coisa para as pessoas lerem hoje (desculpa de peidorreiro mode: on).

Enfim. Hoje é dia de falar do meu filme preferido em 2011. Apesar de ter visto alguns filmes legais este ano e de ainda não ter assistido a Os Muppets ou ao A Pele que Habito, não há dúvida: o título vai para Harry Potter and the Deathly Hollows – Part II. Um filme que encerra uma história que marcou uma geração. Um filme que me faz ter uma tonelada de coisas em comum com meus melhores amigos. Um filme que traz escolhas muito acertadas de um diretor com uma sensibilidade ímpar para o clima que o livro retrata. Um filme com indiscutível qualidade técnica e estética.

Esperei para ver a última parte da saga de Harry Potter como todo pottermaníaco: com ansiedade. Próximo ao lançamento do filme nos cinemas, já sabia que seria demitida do emprego em breve. Assim, fiz da ocasião um momento solene: seria, ao mesmo tempo, o encerramento de um ciclo, uma catarse e uma homenagem à minha – de certa forma – qualidade de pessoa livre. Na minha primeira quarta-feira de desempregada, na sessão das três e pouca da tarde, lá estava eu, compartilhando com mais algumas pessoas uma sala quase vazia.

Logo no início do filme, a primeira vez que o dragão que guarda o cofre de Gringotts aparece foi a senha para que eu começasse a chorar. Daí para a frente, meu pacotinho de lencinhos de papel foi meu companheiro de filme, mais do que o balde de pipoca e o de refrigerante que havia comprado antes de entrar para a sala do cinema.

Sem saber, Harry Potter assistia comigo ao início do fim de um ciclo da minha vida.

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Este post é uma participação na blogagem coletiva do Meme das Antigas, em que vários blogueiros farão uma retrospectiva deste ano que estamos terminando. Para saber mais sobre o meme, os participantes e os futuros temas, basta acessar o Pequeno Inventário de Impropriedades (link na imagem no início deste post).

#MemeDasAntigas – Mas 2011 ainda não acabou, ainda vou tentar...

2011-12-03T16:50:00.002-02:00

Sete anos de namoro. Sete anos sem sair pra balada para dançar porque o então namorado não curtia esse tipo de programa e, apesar de nunca ter ligado que eu fosse sem ele, minha opção sempre acabava sendo abrir mão da balada e ficar na companhia dele. Eis que ontem resolvi retomar minha vida de jovem solteira e fui pra buátchi com azamygha.

Lugar lindo, música ótima, bar bem variado. Encostei no balcão e pedi para o barman “um drink que venha naquele copão. Pode escolher um pra mim, só não coloca anis, nem faz muito doce e nem muito amargo”. Vi ele misturar vários alcoólicos e, no fim, colocar suco de laranja e de abacaxi. Vi os drinks das minhas amigas acabarem e meu copão ainda estar pela metade.
Não satisfeita com o pilequinho adquirido, resolvi ir ao bar e pedir outro drink no copão. Mesmo esquema: o bartender escolhe, nada muito doce nem muito amargo, abominamos anis.

Novamente, vi o moço misturar vários alcoólicos e, no fim, colocou um chorinho de Coca e um dedo de energético. Ao terminar a mistura, ele olhou pra mim e fez o fatídico sinal de “tá fudida!”. Perguntei a ele o que tinha ali dentro. Rum, vodka, tequila, whisky, Coca e energético foi o que ele respondeu, mas tenho certeza de que ele também colocou uma lágrima do Capeta dentro daquele copo.

Já no primeiro gole largo, sentir o lugar rodar. Mas a situação estava sob controle enquanto eu estava de pé e me movimentando na pista de dança. Foi quando entrei no taxi, tendo ingerido quase um litro de coquetéis, que percebi a gravidade da coisa. Para dar uma noção do tamanho do estrago, tenho a dizer somente que às 09h30min, quando fui levar Otelo no petshop, eu ainda estava bem zonza. Às 11h52min, quando fui buscá-lo também.

Diante do cenário descrito acima, amigos, o que eu ainda vou tentar em 2011 é curar esta ressaca, que é minha única grande preocupação no momento.

PS: Perder 3kg é uma meta de vida. Eu SEMPRE quero emagrecer 3kg, então pode pôr na lista de coisas que eu vou tentar fazer até o fim do ano também.

PPS: Para saber mais informações sobre o Meme das Antigas, quem está participando e os temas futuros, basta dar uma passadinha no Pequeno Inventário de Impropriedades (link na imagem no início deste post).

#MemeDasAntigas – Peraí... 2011 tá acabando?

2011-12-01T22:00:00.001-02:00

Comecei este ano com o pensamento fixo nas minhas férias, que já estavam marcadas para junho. Seis meses de um primeiro semestre que sempre passa se arrastando, com previsão de grandes desafios (sem hipocrisia de RH, eram desafios mesmo) no trabalho e muita, mas muita encheção de saco pela frente. Estarei mentindo se disser que esses meses passaram rápido. Passaram nada. Janeiro foi eterno e já abriu as portas de 2011 com os dois pés no peito. Fevereiro foi só o pior mês de que tenho recordação em todos os tempos. Aí vieram março, abril e maio, todos chatos e longos e arrastados e... zzZZzzzZz...

Finalmente, junho chegou e trouxe minhas férias. Mas antes, trouxe a notícia que seria o marco zero do pior inferno astral que eu já tive, tanto pelo fato de ter sido turbinado com seis meses de duração quanto pelo que me reservou. A tal notícia foi nada menos do que o anúncio de que eu seria demitida após voltar das férias. O motivo declarado: “incompatibilidade de perfis”. Durante um tempo, eu cheguei a comprar a ideia, agora já tenho outra opinião sobre o assunto.

Do anúncio da minha demissão em diante, foi uma pica atrás da outra. Várias. Enormes. E nem as férias foram poupadas – afinal, bater o carro alugado e ter que pagar o conserto de R$2.000,00 não está exatamente dentro dos meus itens da lista “diversão”. Por outro lado, o segundo semestre, sim, voou. Junho, julho, agosto, setembro, outubro e novembro são grandes borrões de tempo, dos quais me recordo somente em partes e quando parece que a vida ficou estacionada. Não fiquei desesperada, porém. Desanimada, algumas vezes, mas desesperada nunca.

Aí, de repente, eu vejo que começou a chover em BH. Aquelas tempestades tropicais que esta cidade sabe produzir tão bem. Aqueles dias em que você olha pela janela de manhã e está chovendo; olha a janela à noite, antes de dormir e ainda está chovendo. Durante dias. Me lembrei de quando Laura – amiga italiana querida – morou aqui em casa e nos fazíamos companhia nesses dias de chuva. Batíamos papo, jogávamos conversa fora, contávamos nossos projetos, nossas vontades, dividíamos nossos problemas e nos confortávamos nas angústias. E nós moramos juntas nos últimos meses do distante 2009.

Hoje choveu. Aliás, hoje choveu mais do que o esperado para todo o mês de novembro em Belo Horizonte. Um pé d’água fazendo tanto barulho que me impedia de usar o telefone no trabalho (porque agora eu tenho um trabalho. #todascomemora). Aí lembrei que em Belo Horizonte chove muito no fim do ano. Aí percebi, de uma vez, que estamos no fim do ano. Aí me dei conta que 2011 está, realmente, acabando. Ainda bem.

Meme das Antigas 2011 – full version promised!

2011-12-01T13:38:00.004-02:00

Ano passado, lá no longínquo 2010, este blog começou a participar do Meme das Antigas, iniciativa muito legal do Max Reinert. Mas a autora deste blog é uma relapsa incorrigível (hopefully not forever ) e largou a empreitada pelas metades.

Este ano, porém, o Meme das Antigas volta à blogosfera (acho brega falar “blogosfera”) para eu ter a chance de me redimir e também para fazer o balanço e exorcizar este ano que, hmm, deixou a desejar – para dizer o mínimo.

Assim, mais tarde tem o primeiro post do meme para nozes (“as árvres somos nozes”). Let the preparation for 2012 begin!

Com fé eu vou

2011-11-29T21:09:00.004-02:00

Dia desses fiz aniversário. Precisamente quatro dias atrás. E aí que, nos 26 anos anteriores, eu nunca tinha tido um inferno astral de que me lembrasse. Tirando uma média, não consigo lembrar de um período realmente shitty da vida, principalmente de um que antecedesse o meu aniversário. Mas o Destino, todo mundo sabe, é um fanfarrão. E resolveu tirar a diferença às vésperas do meu 27º aniversário (coincidência ou não, aquela idade crítica, em que um monte de gente talentosa morre. Eu, talentosa, ando por aí carregando patuá até 25 de novembro do ano que vem). Desde junho que eu estava com uma zica que vou te contar: batemos o carro alugado na viagem de férias, perdi sacolas de compras, fui demitida, terminei namoro...

Cheguei ao dia do meu aniversário achando que não tinha nada para comemorar. Não fosse a Sula, nem teria lembrado que nossa data de nascimento marca o fim do inferno astral (que normalmente começa um mês antes do aniversário, mas né?).

Então dia 25 veio e, ao que tudo indica, saiu mesmo desatando alguns nós. Um frila muito legal, uma entrega que eu estava esperando desde semana retrasada, aluna precisando de mais aulas, faxineira que tinha saído e resolveu voltar... Tô botando fé.

Manifesto: Parem com as buzinas!

2011-11-18T13:12:00.005-02:00

O negócio é o seguinte: eu não sou uma gostosa. Eu não sou daquelas mulheres lindas, com uma bunda enorme e incrivelmente redonda, nem com peitos espetaculares, nem de cintura fina. Também não sou super alta e chamativa. Sou uma mocinha comunzinha, baixinha, meio gordinha, normalmente ando de rabo-de-cavalo por aí. Nada demais. Mesmo. De verdade. Mas não há um único dia da minha vida que um carro não buzine para mim ou que um energúmeno venha me falar uma babaquice qualquer.

Todos os dias, eu saio para passear com o Otelo (meu cão) de manhã e à noite. E, em ambas as ocasiões, tenho que aturar nêgo palhaço enchendo meu saco. Hoje pela manhã, em um passeio de cerca de quarenta minutos, foram doze (DOZE) carros que buzinaram. Ontem à noite, caí na besteira de passar na frente de um bar e as vozes se confundiram, mas consegui identificar o famoso “nussssassinhora!” e o “que delícia, hein!” Na terça, fui obrigada a ouvir de um velho sem respeito a cantada do “seu cachorrinho tem telefone?” (sim, estamos em 2011 e essa ainda é aplicada). Fim de semana passado, fui abordada por dois caras em um carro, que me perguntaram “Hoje é seu aniversário?”. Respondi que não balançando a cabeça. “Mas você tá de PARABÉNS!”* foi o que ouvi em seguida. Isso porque eu nem vou entrar no mérito dos olhares para minha bunda (que, lembrando, não tem nada de sensacional).

Deve ter gente aí achando que eu deveria me sentir lisonjeada. Mas, não, galera! Longe de serem flattering, esses “galanteios” são ofensivos. Além de chatos (bagarai). Para quem ainda não parou para pensar nisso, mulher não é vitrine, que todo mundo pode comentar livremente e, eventualmente, cobiçar o que vê. E, para quem ainda tem dúvida, eu afirmo: mulher não gosta de ser cantada na rua. É uma afirmação categórica, clara, objetiva e universal. Não pense que não se pode generalizar, porque algumas gostam. Realmente, algumas podem gostar (e ouso dizer que essas precisam dar uma passada no psicanalista pra ver issaê), mas elas não são a regra e não devem ser encaradas como tal.

Outro dia, perguntei no Twitter o que pensa um cara que mexe com mulher na rua. E a resposta veio neste link (as legendas estão em Espanhol, mas acho que dá para entender bem). Como quem me mandou a resposta foi o Tyler Bazz, cara muito inteligente, tenho certeza de que ele estava brincando e não acredita realmente nisso. Agora, pensando na média do povo por aí, até posso acreditar que esse argumento (“não conseguimos pensar em nada melhor para chamar a atenção das mulheres”) seja verdade.

Sei que, na maioria das vezes, não adianta somente apontar o problema. É preciso sugerir soluções. Assim, para aqueles que ainda não conseguiram pensar em nada mais eficaz do que a famosa buzinadinha ou a cantada cretina, vou ensinar um truque que funciona em grande parte das vezes: converse que nem gente. Esse é o melhor jeito de pegar alguém – vale tanto para homens quanto para mulheres. É claro que você – homem – vai encontrar muita mulher bitchy por aí. Blame it on your fellas babacas, que geraram uma postura defensiva em muitas moças. Mas você vai se surpreender com a quantidade de gente de quem vai conseguir se aproximar. Todo mundo gosta de uma pessoa interessante, divertida e que sabe levar uma conversa gostosa. Agora, se você não tem conteúdo para segurar uma conversa, aí já são outros 500, né, migue.

Encerro este manifesto com um convite: se você também compartilha deste meu pensamento, divulgue esta ideia.

E parem com as buzinas. Porra.

* Essa até foi engraçada e os caras não estavam realmente me cantando, porque logo depois arrancaram com o carro às gargalhadas. E senso de humor conta pontos positivos. Mas está aqui para exemplificar o tipo de coisas que circulam por aí.

It Might Be You (ou Todos os Domingos da Minha Vida)

2011-11-13T21:08:00.003-02:00

“Wondering how they met and what makes it last
If I found the place
Would I recognize the face?
Something's telling me it might be you
Yeah, it's telling me it might be you”

Ele vinha cantarolando a caminho de casa no domingo, já quase hora do almoço. Já estava na casa dos 70. Já não tinha mais a cabeleira que costumava usar. Na verdade, os poucos cabelos que restavam, na lateral e parte de trás da cabeça, estavam quase todos brancos. Também estava branca a barba, comprida. Continuava magro. E não abandonava a camisa xadrez de azul e branco, a calça jeans desbotada e o tênis.

Em uma mão, tinha uma sacola retornável e na outra segurava o celular. Era o celular que prendia sua atenção enquanto caminhava e cantava – bem afinadinho, apesar de não se esforçar para tal. Na telinha pequena, o envelopinho mostrava que havia recebido mensagem. Era ela, perguntando se ele já estava chegando com a batata palha e a gelatina sem sabor.

Cantarolando e respondendo à mensagem (“já saí da padaria. Por que, quer que volte para mais alguma coisa?”), pensou em quem estava em casa à espera. Ela, os três filhos – 35, 31 e 28, respectivamente – e os netos. Ele tinha netos! Três! Mas a caçula ainda morava em casa – “o dia que ela sair...”, pensou com uma pontinha de pesar. Será que eles já haviam chegado ou ela o estava apressando à toa?

Uma coisa leva à outra e ele se lembrou de coisas de mais de quarenta anos atrás. Ela não era a mais bonita. Nem a mais popular. Nem a família dela tinha dinheiro. Mas que inteligência! Que senso de humor! Que cabeça moderna para os anos ’50! Todas aquelas ideias sobre a igualdade entre os sexos, sobre a independência feminina, sobre vivermos do jeito que quisermos e não do jeito que esperam que vivamos. Era feminista, ora essa! E ele adorava. Nunca havia conhecido uma mulher tão decidida, tão confiante, tão divertida. Foi impossível não se apaixonar por tudo aquilo.

Também foi difícil aprender a conviver com tudo aquilo. Foi difícil aceitar que algumas tarefas da casa seriam dele; difícil aceitar que, sim, ela continuaria dando suas aulas; muito difícil aceitar ter tido que esperar até os 38 anos de idade para o primeiro filho, já que ela ainda queria terminar o mestrado antes de ser mãe. Mas cada aprendizado era um laço a mais que se atava entre os dois. Cada obstáculo vencido indicava que estavam fazendo um bom trabalho na empreitada que escolheram de ser uma família.

Ainda cantarolando, chegou em casa. O filho do meio já havia chegado com a esposa. A caçula – era a cópia da mãe! – terminava o livro em que estivera agarrada nos últimos dois dias. Ela – esposa, mãe, mulher, pessoa complexa mas de desejos simples – apareceu na porta da cozinha e olhou para ele por trás dos óculos com aquele ar apressado de sempre. “Traz a gelatina aqui, senão essa mousse não vai endurecer!”

Levou a sacola até a cozinha. Olhou em volta. Sentiu o cheiro da casa, das suas coisas, da sua vida. Reconheceu toda a sua história naqueles segundos. Provou um sentimento de pertença que não sabia o que era desde as lutas contra a ditadura na juventude. Olhou para ela e teve certeza, mais uma vez, de suas escolhas.

“Something’s telling me it might be you
Yeah, it’s telling me it might be you
All of my life”

Otimista até o osso

2011-11-12T16:16:00.001-02:00

Minha vida está uma merda. Mas eu não acho.

Estou desempregada; fazendo uns trocados dando aula de reforço pra uma menina de 10 anos; dando um tempo num namoro de sete anos; longe da minha família; tentaram envenenar meu cachorro pela quarta (repito: quarta) vez; não consigo ter disciplina pra fazer uma dieta de três semanas e emagrecer os três quilos que estão me incomodando desde janeiro; meu e-mail só recebe spams; descobri que nem para dona-de-casa sirvo, porque passo os dias inteiros enrolando no computador e faxina, que é bom, nada. Isso já dura três meses.

Mas só percebi a fase urucada em que eu estou anteontem, quando ouvi minha mãe me falar ao telefone “acho bom este ano acabar rápido, porque ele não está bom pra você, não”. Foi só aí que enxerguei que estou na merda. O que estou estranhando é que enxerguei isso como se fosse alguém de fora, como se esses problemas todos não fossem problemas de verdade, ou como se não fossem meus. E aí concluí que estou numa fase de ver o copo cheio.

Estou desempregada, mas recebendo salário desemprego (não é o ideal, mas dá pra pagar o supermercado); nas aulas particulares, relembro um monte de coisas que é sempre bom saber; o tempo no namoro está sendo precioso para eu me conhecer melhor e me relacionar melhor com o mundo; como não tenho compromissos fixos na cidade, posso ir frequentemente passar uns dias com a minha família; não emagreço, mas estou me achando bonita mesmo assim; meus e-mails só recebem spam, mas tenho conversado com muita gente pelo Gtalk; vou contratar uma faxineira com a grana das aulas particulares pra resolver o problema da faxina.

A princípio, então, está tudo ok. Fora o estranhamento de estar me sentindo bem com a vida na lama, tudo ok.

Neste mundo em que reclamar – principalmente nas redes sociais, pra todo mundo ver e palpitar – virou moda e onde as pessoas competem quem tem a vida mais cagada, eu não tenho medo de assumir: tá uma merda, mas tá bom. Porque cada célula do meu corpo é otimista.

Sobre feiúra e inconveniências

2011-11-09T12:08:00.000-02:00

Eis que estava eu com Otelo parada na calçada esperando o sinal abrir para a gente atravessar. De repente, ouço de trás de mim:

- Cachorro é feio assim mesmo?

Olhei e era um senhor, com aquela cara de impáfia que algumas pessoas assumem quando velhas, certas de que a idade lhes garante imunidade sobre tudo. Resolvi manter o bom humor e respondi com um “Deste jeito!” e um sorriso. Mas ele me desafiou:

- Mas por que ter um cachorro feio assim?

- É, ele é feio, mas eu amo ele – respondi, mesmo discordando sobre o Otelo ser um cachorro feio.

- !

Aí eu resolvi que era hora de pôr fim àquilo:

- O senhor, por exemplo. Também é feio, mas deve ter gente na sua família que te ama. – e soltei um sorriso puro, deixando o velho abusado com cara de toda a pontuação conhecida pela gramática.

Já dizia minha bisavó: quem fala o que quer, ouve o que não quer.

Essa coisa de internet

2011-11-01T13:31:00.003-02:00

Dia desses fiz uma dinâmica de grupo em um dos processos seletivos para trainee pros quais me inscrevi (a saber, não fui aprovada em nenhum. But it’s ok). Uma das atividades propunha que um grupo discutisse sobre a questão de a internet aproximar ou afastar as pessoas. E aí começou aquele velho papo de que afasta, porque as pessoas deixam de se encontrar porque passam a se falar mais pela internet e que tem gente que para de viver a vida pra viver na internet e blábláblá.

Pois eu afirmo categoricamente: aproxima. É claro que existem os casos extremos, em que a pessoa se isola e deixa a internet se tornar o foco na vida. Mas, sinceramente? Essa pessoa iria se isolar em outras coisas se a internet não existisse. Não fossem os jogos online, seriam os videogames. Não fossem os videogames, seriam os filmes. Não fossem os filmes, seriam os livros, e assim sucessivamente. Quem quer se privar do mundo vai encontrar um jeito de fazê-lo. Agora, passemos à defesa da minha tese.

Era uma vez – e, não, você não está lendo o início de um texto novo – uma turma de alfabetização lá nos idos de 1990. Era a minha turma. Com a minha mudança de cidade, perdi contato com as pessoas que estudavam comigo e que poderiam ter se tornado meus amigos for life. Quase 20 anos depois, por meio do – finado – Orkut, consegui encontrar novamente algumas dessas pessoas e retomar o contato. Os scraps trocados e as catch up talks feitas via Gtalk me permitiram chamar essas pessoas para sair e descobrir que elas se tornaram adultos maravilhosos. Gente interessante, inteligente, cheia de conteúdo, bem humorada, decente, com caráter. E agora essas pessoas estão novamente na minha esfera de amigos, compartilhando comigo mais uma parte da minha vida. E aí eu pergunto: a internet aproxima ou não aproxima?

Também é somente por meio da internet que consigo manter contato com as pessoas que conheci durante meu intercâmbio. Separadas por um oceano e, às vezes, cinco horas de fuso-horário, é o São Facebook e o São Gtalk que me permitem ainda manter essas pessoas próximas. É por meio dessas ferramentas que eu consigo contar a elas o que está acontecendo comigo e saber o que anda rolando nas bandas de lá. Foi por meio delas que já fui duas vezes a Salvador encontrar um dos meus melhores amigos feitos em Bolonha. Isso sem falar nas pessoas que estão fazendo intercâmbio agora e que mandam notícias diárias por meio da internet. E eu pergunto: a internet aproxima ou não aproxima?

Por fim, temos a situação que me inspirou a fazer este post. As formas de interação proporcionadas pela internet permitem certos fenômenos curiosos, como o fato de ser amigo de uma pessoa que você nunca viu pessoalmente. Está aqui uma prova contundente disso. E aqui mais outra. Funciona assim: você começa a ver as coisas de uma pessoa publicadas em site/blog/twitter. Se identifica com o que essa pessoa fala e percebe que essas coisas te acrescentam muito. Por causa da maravilha da Internet 2.0, consegue interagir com essa pessoa e, de fato, trocar ideias com ela. Em alguns casos – como no meu em relação ao Rob Gordon, do Champ – essa troca de idéias é continuada por anos e o que era uma amizade intelectual começa a virar uma amizade de verdade. Amizade em que você ri e chora junto; se preocupa se a pessoa está bem; pensa no que ela irá pensar – e, muitas vezes, acerta – sobre algo que você falou; dá, pede e recebe ajuda.

Mais uma vez, pergunto: a internet aproxima ou não aproxima as pessoas? Como tudo nesta vida, a internet é o que você faz dela. Faça boas escolhas, e a internet será uma wonderland, de infinitas possibilidades para alargar seus horizontes. Faça más escolhas e fique aprisionado ao universo dos sites de fofoca e das indiretas/reclamações no Facebook para sempre.

Vontade de blindar contra todo mal do mundo

2011-06-29T23:42:00.000-03:00

Amor é uma vontade de blindar a criatura que você ama contra todo mal do mundo. É uma vontade de ter tudo nas suas mãos, para poder evitar que coisas ruins aconteçam. É querer – e não poder – entender o que você fez de errado para que os males não se repitam. É se sentir amargamente pequeno quando percebe que não pode.
Amor não é um único sentimento. Não é só vontade de proteger. Também não é só vontade de estar junto, nem vontade de chamegar. Muito menos vontade de não perder aquela criatura nunca mais na vida. É isso tudo junto, misturado com carinho e temperado com zelo.

Este texto é para o Otelo, que irá passar a noite no hospital veterinário por uma intoxicação.

Chá de amigos

2010-12-07T09:00:00.001-02:00

Este sábado foi o chá de panela de Sílvia e Renné. Nada de brincadeiras com os noivos, nada de tentar adivinhar quem deu o quê de presente. Só um monte de amigos reunidos desejando tudo de bom aos namoridos, que é o que importa, na verdade. A casa da Sílvia estava toda decorada para o evento (porque toda festa na casa da Sílvia é um evento).

Conheci a mãe da Sílvia, de quem ela tanto fala. Uma senhorinha miúda e doce, que se despediu de mim falando para eu ir à casa dela da próxima vez que estiver em Patos. Linda. Sílvia é a cara dela. Desta vez, porém, não vi os sobrinhos Lucas e Olivier, que sempre dão o ar da graça nas festas. Acho que eles estão crescendo mesmo...

Nesse fim de semana, descobri que a cada festa na casa da Sílvia me divirto mais. A cada edição, encontro aquelas pessoas que não via desde a última festa na casa da Sílvia e sempre conheço pelo menos uma pessoa muito legal. Dessa vez, os grandes encontros foram com Tt e Vinícius, além da Bruna e do Carneiro, com quem passei horas e horas levando um papo bom... E conheci o Daniel, do Pílula Pop. Saí da festa me perguntando como eu não havia conhecido esse moço antes. Tão simpático, e ainda fala Italiano!

Deixei para o final falar da estrela da festa: Sílvia. Como está bonita! Acho que, apesar do sufoco, esse ano de São Paulo lhe fez foi muito do bem. Sílvia agora resolveu assumir sua beleza dramática à la Penélope Cruz. E resolveu assumir também a sua felicidade. Sabe aquela coisa de que quando a mulher está feliz ela tem brilho nos olhos? Tem mesmo, vi em Sílvia. Pode ser impressão minha, pode ser porque sou muito sugestionável, mas acho que ela já está até com cara de esposa.

Tem casamento que a gente sabe que vai dar certo, né? Esse é um. Hip hip hurra para os namoridos!

PS: Infelizmente, ainda não conheci Renné. Mas já sei que ele é um cara muito legal e que faz Sílvia feliz. Precisa saber mais para gostar dele?

#memedasantigas - 02/12: 2010 não acabou, ainda vou tentar...

2010-12-02T14:58:00.001-02:00

Aí que não adianta negar, nem tentar me convencer do contrário: quem tem biotipo de gordinho, nunca vai deixar de ser gordinho. O meu caso é exatamente esse: neném com celulite na barriga e dobrinhas no braço (que me renderam uma cicatriz de BCG na horizontal, diga-se de passagem); criança gordinha, com bochechão e barrigão; adolescente gordinha e complexada; adulta que vive em constante luta com a balança, sempre controlando o peso.

Ano passado cheguei ao meu máximo: 64 horrorosos quilos que me faziam sentir mal diariamente. Fui ao endócrino, fiz dois meses de uma dieta rígida e – ao contrário de Tim Maia, que em duas semanas perdeu 14 dias – consegui emagrecer seis quilos. Mas aí vieram as festas de fim de ano versão 2009, início em um novo trabalho, convivência com pessoas que não se controlam para doces e comilâncias em geral e meu esforço foi pelo ralo. Cá estou eu novamente com 62 quilos. Mas ainda não fui derrotada: como 2010 ainda não acabou, minha meta agora é chegar aos 59 até o final de dezembro. Ouviu, Sr. Alpino de depois do almoço?

#memedasantigas - 01/12: Peraí... 2010 tá acabando?

2010-12-01T18:35:00.001-02:00

Papai Noel, árvores cheias de penduricalhos, bonecos de neve (oi?), guirlandas, presentinhos, trânsito infernal, chuva, calor. Chegou dezembro oficialmente e, com ele, o fim de ano. Isso nos leva a crer que, sim, 2010 está acabando.

Acho que, ao contrário do ano de muita gente, o meu não passou tão rápido assim. Aliás, passou, mas foi um ano de muitos acontecimentos até agora. Saí do estágio, fiquei desempregada, comprei móveis para minha sala, encerrei definitivamente uma amizade, arrumei um emprego que eu detestava, depois outro que eu adoro, Otelo foi envenenado duas vezes, meus pais inauguraram uma padaria, fui ao show da minha vida. Ano cheio, esse 2010. E olha que ainda estamos em 1º de dezembro! Vamos ver o que mais teremos até a retrospectiva (da Globo e a minha), no dia 31.

A Day in the Life

2010-11-26T18:55:00.001-02:00

Quatro dias depois do grande show da minha vida, acho que somente agora minha ficha está começando a cair: EU VI UM BEATLE AO VIVO! Estou ouvindo as músicas da setlist e só agora as lágrimas me vêm aos olhos, relembrando cada momento da apresentação. O show que começou com Magical Mystery Tour e levou a platéia ao delírio já nos primeiros acordes ainda guardava muitas surpresas, mesmo para os que haviam decorado toda a setlist.

Seguida de Jet e, logo depois, de All My Loving, o Morumbi veio abaixo pela segunda vez em menos de 15 minutos. Nessa hora – como diria Rob Gordon – eu já queria ir lá fora comprar outro ingresso com um cambista, porque os R$160 que eu paguei no primeiro já tinham sido gastos.

Em um show em que todo o público sabia de cor até os péon-péon-péon-péeeiinnn dos riffs das guitarras (agora brilhantemente tocadas por Brian Ray e Rusty Anderson), não se podia esperar mais do que um clima ótimo: todos os que estavam ali queriam realmente estar ali e se esforçaram para isso; várias gerações – dos tiozões de 60 e poucos anos até garotinhos de sete ou oito – curtindo as mesmas músicas e nem sombra de qualquer tipo de confusão. Até a chuva, que começou a cair em São Paulo por volta das 15h30, colaborou com a noite e parou por volta das 21h.

A banda de Paul McCartney também é um show à parte, com destaque para o multi-instrumentista e também diretor musical da banda Win Wickens, que é uma orquestra de um homem só. Trazendo teclados, metais e cordas para dentro de um palco que abriga somente cinco músicos, ele dá a graça de uma série de cações como Let ‘em In, por exemplo. Outro destaque é Abe Laboriel Jr., baterista que abandona as baquetas em Dance Tonight para realizar uma elaborada (#not) e simpática coreografia no fundo do palco.

Mas, depois disso tudo, devo dizer que o que mais me impressionou foi a simpatia e a gentileza de Paul McCartney. A gente reconhece um verdadeiro lord inglês quando vê um. Com um repertório de frases em Português que fugia – e muito – dos tradicionais “Oi! Tudo bem?” e “Obrigado” com sotaque carregado, Paul (e já me permito a intimidade) ainda se desculpava com a platéia quando queria expressar alguma coisa que não estava em sua cola de frases em Português. Com “Esta música eu escrevi para minha gatinha Linda, mas esta noite ela é de todos os namorados”, foi ovacionado e arrancou de todos aquele sorriso de compaixão misturado com ternura. Distribuiu elogios à platéia (“vocês são ótchimos!”, “vocês são maravilhosos!”, “you are great”) e teve a delicadeza de não criar rivalidade entre o público dos dois shows, de segunda-feira e de domingo (“You have been a great audience. You and yesterday’s audience have been great audiences. It’s a pleasure for us. “).

Com a chegada do segundo bis, todos os presentes sabiam que o once in a lifetime show estava para acabar. Mas Sir Paul McCartney ainda fez questão de preparar os corações daquele mundaréu de gente, como um avô que prepara o neto relutante para dormir. “Agora nós vamos embora”, e foi respondido com um sonoro “Noooo!”.

- “Sim, nós vamos embora.” E novamente, “Nooo!”.

- Don’t you want to go?”

- “Noooo!”.

- “Yeah yeah yeah but we have to go, get back to the hotel, and also you have to get back to the places where you came from”.

Não era mais possível argumentar. Assim, assistimos – e cantamos – felizes à adaptação de Sargent Pepper’s Lonely Hearts Club Band.

“Sargent Pepper’s Lonely Hearts Club Band, we hope you have enjoyed the show…” E o sentimento geral de quem deixava o estádio do Morumbi com trechos variados das músicas apresentadas nas quase três últimas horas era, sem dúvida, “Thank you, Sir”.

É hoje! (ou Isto e Aquilo)

2010-11-25T19:07:00.004-02:00

Aniversário, mais um ano chegando no meu calendário, e dessa vez me peguei fazendo um balanço de mim enquanto dirigia para o trabalho. Chego à conclusão que, no fim das contas, tudo está relacionado ao trabalho: não faço todas as coisas que gostaria (capoeira, canto, percussão, artesanato, ir a mais shows, encontrar mais amigos, viajar mais, cinema etc etc etc) porque o trabalho me toma muito tempo; ainda moro em BH porque trabalho aqui; não me caso com o Namo porque não ganho o suficiente para isso no meu trabalho.

Comecei a pensar também que quero mudar isso. Mas mudar para onde? Pensei em ir para São Paulo tentar a vida, ganhar mais dinheiro, trabalhar menos (porque em qualquer lugar eu vou trabalhar menos do que as minhas atuais 50 horas semanais), poder juntar oficialmente as escovas de dente com o Namo. Mas tenho casa aqui em BH, tenho o Namo em BH, tenho meus pais no Rio com um negócio recém inaugurado precisando de mão de obra para ajudar a tocar.
Pensei em sair do meu trabalho e procurar um ramo que me realize mais, como cultura, por exemplo – mas aqui em BH... Pensei em agüentar mais um pouco e partir para a arriscada manobra de abrir meu próprio negócio – de quê? Pensei que daqui a poucos anos vou querer ter filho(s) e não vou querer que eles sejam criados por babá/creche. Pensei na maldita hora em que a mulher deixou de poder trabalhar para ter que trabalhar.

Pensei, pensei e não resolvi nada. Até agora, só sei que quero trabalhar menos (ou em horários mais flexíveis, ou trabalhar de casa), ganhar mais dinheiro e me divertir mais.

Mas não quero um aniversário com climão. Quero comemorar, rir, possivelmente encontrar meus amigos, jantar com o Namo e estrear nossos jogos de hashis que comprei na Liberdade. E, de sobremesa, o meu doce preferido desde que sou pequenininha dos últimos tempos:

Lajotinha: o primo rhyco do Bis

Dois, Um!

2010-11-25T18:47:00.005-02:00

Pessoas que não têm disciplina não deveriam se propor a fazer uma contagem regressiva, eu sei. Mas no meio da contagem regressiva teve São Paulo, e teve o show do Paul, e teve eu ontem ficando no trabalho até as 20h19. Mas vou colocar os itens da wishlist mesmo assim, porque eles valem além do aniversário.

O item da contagem “dois” da lista não foi possível naquela data, mas vai ficar guardado para uma próxima ocasião. O que eu mais queria na minha terça-feira em São Paulo era tomar café da manhã com a Sílvia e com a Lívia, almoçar com o Rob e lanchar com os Explosions e com a Carol, que estão em SP. Com a viagem corrida, falta do número de telefone da Sílvia, Lívia doente, um almoço desmarcado e o medo de não chegar a tempo no aeroporto, não deu para fazer nada disso. Mas fica o registro para a próxima vez que eu for à cidade.

O “um” é uma coisa que já existe, mas não exatamente do jeito que eu quero. Eu quero um relicário que caiba todas as boas lembranças, as pessoas queridas, os sabores que eu quero provar para sempre, os pequenos momentos de todo dia de felicidade. Quero um relicário que seja meio Room of Requirement e que, ainda por cima, dê uma compactada nas coisas todas para eu não ficar carregando tipo infinitas toneladas no pescoço.

Porém, na ausência desse relicário específico, eu também ficaria bem contente com um desses:

Três!

2010-11-21T21:21:00.007-02:00

O presente de hoje é até sacanagem. Sabe aquela cousa assim nunca-achei-que-isso-fosse-ser-possível? Os outros itens da wishlist que me perdoem, mas esse é o presente mais especial do ano. Quem sabe até da década dos 20, já que minha viagem à Disney e minha primeira à Itália ainda estavam na casa dos 10.

Depois de algumas semanas de espera, ansiedade (claro) e ensaios, vou finalmente retirar meu vale presente.

Para já ir entrando no clima do show, que vai ser só à noite, o momento mais esperado por mim:

Quatro!

2010-11-21T02:59:00.007-02:00

Este ano fiz um curso de automaquiagem. Descobri que, tutto sommato, até que eu já sabia me maquiar direitinho, mesmo antes do curso. Mas, se teve uma coisa que percebi nos cinco dias me montando no Senac é que bons pincéis de maquiagem fazem toda a diferença.

~~Como nos meus 26 eu pretendo ser uma mulher disciplinada e passar minha maquiagem básica todos os dias~~ Apesar de eu já ter desistido de me maquiar todos os dias, quero que, nas poucas vezes em que eu quiser ficar com cara de arrumada (ou de “oi, acordei assim”), tudo pareça ter sido feito no salão. Para isso, vou precisar de bons pincéis de maquiagem, como estes:

Até poderia ser um super kit exagerado assim, mas nem precisa:

Bom também seria um kit de bolsa, para carregar todas as inúmeras uma-vez-na-vida-outra-na-morte que eu precisar dar uma retocada fora de casa. Ah, e vale para viagens também, porque ninguém merece carregar uma segunda mala só de pincéis.

Uma boa opção (porque não basta ser bom, tem que parecer bom e também ser bonito, sorry) é esta. Pincéis de cerdas naturais e ainda por cima vêm em um estojo loosho!

Cinco!

2010-11-20T17:58:00.001-02:00

Faltam só cinco dias para eu estar mais perto da casa dos 30 do que dos 20. Dia 25 é meu aniversário e meus 26 anos estão vindo aí. Ao contrário do ano passado, em que eu estava em uma vibe desanimada e só comemorei oficialmente com mamãe, papai e o namo, este ano estou numa vibe boa aniversário. Tanto, que a partir de hoje, vou fazer uma contagem regressiva aliada a uma wishlist de coisas materiais e outras nem tanto que eu gostaria de ganhar de presente.

Mas, antes de partir para as coisas que eu quero, preciso fazer jus às coisas que já ganhei. Meu primeiro presente, de mim para mim mesma, foi este:

Na verdade, esse é o vale presente, que será devidamente retirado no dia 22, e está sendo aguardado ansiosamente.

O segundo presente de aniversário que eu ganhei foi este, dos meus coworkers <3:

Conjunto de blusa e bolerinho da Espaço Fashion da cor que eu mais gosto no momento e, ainda por cima, de corujinhas! Impossível não amar de paixão!

Dois presentes de responsa, que serão bem acompanhados pelos próximos, a começar pelo primeiro item da minha wishlist:

Percebi que guardar as maquiagens todas bagunçadas em uma necessaire (mesmo sendo uma bem grande) faz tudo estragar mais rápido. As coisas que são compactas quebram, as que são em pó sujam, os estojos arranham e fica tudo com cara de velho e mal cuidado. Pensei até em comprar uma maleta de ferramentas, que cumpriria o papel direitinho, mas e o gramú, onde fica? E, falando em glamour, se achasse uma maleta bem vintage bem linda, cheia de divisórias para eu organizar minha vida das maquiagens seria sensacional.

Amanhã tem mais wishlist e mais preparação em clima de aniversário.

Me redimindo com o Armário

2010-10-03T22:15:00.000-03:00

Sei que o Armário ficou juntando poeira nas últimas semanas - talvez até nos últimos meses. Mas a produção de conteúdo continuou. Assim, para me redimir, publiquei hoje os textos que escrevi nesse meio-tempo e não postei. Estão com as datas em que foram feitos.

Terça-feira

2010-09-30T22:14:00.001-03:00

O dia hoje amanheceu escuro, úmido e quente-frio. Por isso, vou acordar às 08h30, ligar a televisão e chamar o Otelo para a cama. Vou assistir a Ana Maria Braga até umas 09h, quando vou me levantar e tomar meu café da manhã com pão de queijo. Vou trocar de roupa e, se não estiver chovendo, levar o Otelo na rua. Se estiver chovendo, vou levá-lo na garagem, onde iremos correr e brincar bastante.
Na volta, vou tirar uma contra-coxa de frango do freezer, para fazer com batatas, arroz e feijão. Talvez eu vá à Romanina comprar uma salada quando sair com o Otelo. Vou fazer meu almoço, comer tranquilamente e tirar um cochilo no sofá à tarde. Quando acordar, lá pra umas 14h, vou pegar a coleção de paper toys da Alice in Wonderland para terminar. Ainda faltam a Lagarta, metade do Chapeleiro Louco e o Gato todo. Vou fazer tudo isso com a TV ligada na Sessão da Tarde.
Lá pra umas 17h30, vou ver Malhação e entrar no computador. Vou ler um monte de episódios de Questionable Content e, finalmente, atualizar meu blog, já que estou com vários textos prontos que não tenho tempo de postar. Enquanto isso, vou baixando um filme para assistir mais tarde. Talvez eu termine de ver o segundo filme da trilogia do Poderoso Chefão, que comecei meses atrás, dormi no meio, deletei o arquivo sem querer e nunca mais vi.
À noitinha, vou levar o Otelo para passear de novo, assistir ao filme e tomar meu banho. Vou deitar na cama com meu Comer, Rezar, Amar e ler até o sono chegar.

#SÓQUENÃO

De verdade mesmo, vou trabalhar o dia todo e não ver a vida passar.

Aloka dos sapatos - ou: Meus artifícios de auto sabotagem

2010-09-22T22:14:00.001-03:00

Segunda-feira, 13:45, eu indo para uma reunião na Savassi que começaria às 14h. Passei na frente da loja da Virgínia Barros e resolvi comer aqueles 15 minutinhos que estavam sobrando dando uma olhada nos sapatos. Para minha total infelicidade financeira, vi esta sandália (inserir link) e me apaixonei. Porém, como me restavam poucos minutos para o início da reunião, deixei para experimentar depois.
Passei o tempo todo da reunião (que estava marcada para 14h às 18h mas que começou com uma meia hora de atraso) pensando que passaria lá caso a reunião terminasse mesmo na hora. Novamente, para minha infelicidade financeira, ela terminou. Fui à loja de novo, experimentei, a danada da sandália ficou linda no meu pé e me vi obrigada a levar ela embora.
Enquanto esperava a menina (Laís o nome dela, uma graça) colocar a sandália no saquinho, vi a ankle boot mais bonita do mundo. Meu coraçãozinho feminino e levemente consumista gelou. Perguntei o preço. Três dígitos começando com 1. Peguei a botinha da vitrine. Laís me disse que era de uma coleção especial feita em homenagem a Alice no País das Maravilhas e que, além dessa, só havia sido feita mais uma, número 35 e meu coração dava pulinhos com os olhos brilhando. Experimentei a botinha, e percebi tristemente que ela tinha ficado um pouco estreita no meu pé. Não muito, nem tão apertada, somente um pouco justa.
Fui para casa pensando nela, dormi pensando nela, passei o dia no trabalho pensando nela. Abri o blog da Virgínia Barros para ver a foto dela e mostrar para as meninas do Marketing. Por que a bota exclusiva tinha que ser tamanho 36? Resolvi usar a minha técnica de sabotagem mais comum, ou seja, “vou esperar até sábado. Se ela ainda estiver lá, significa que era mesmo para ser minha”, mas quem disse que resisti?
Ontem, exceção das exceções, saí do trabalho às 18h em ponto – ou quase. Fui no caminho travando uma batalha comigo mesma, sem saber se esperava até sábado ou se já passava na loja de uma vez e comprava o raio da ankle boot. Mais uma técnica de auto sabotagem em jogo: se eu achar uma vaga na Fernandes Tourinho, bem no primeiro quarteirão, eu vou na loja. Mais uma vez, para desespero da minha conta no banco e do meu salário, achei a primeira vaga do quarteirão!
Na loja, experimentei a botinha de novo. A jogada era levar a maravilhosa no sapateiro e torcer para ele conseguir fazer a bota 36 calçar meu pé 36,5. Saco, por que o modelo exclusivo não é 37? Horas de dúvida, momentos de tensão e ansiedade, a ankle boot mais bonita do mundo nos meus pés e eu sem saber se conseguiria usar um sapato tão justo. Laís me garantiu que eu poderia trocar a bota caso eu a levasse no sapateiro e ele não conseguisse fazê-la ceder. Imaginei todas as roupas que eu poderia usar com a botinha. Comprei. Comprei e agora estou com ela no trabalho para levar no sapateiro na hora do almoço. Ponto para as táticas de auto sabotagem.

O privilégio de Dona Flor

2010-09-14T22:12:00.001-03:00

Fui assistir, no fim de semana, à peça Dona Flor e Seus Dois Maridos – baseada no romance de Jorge Amado – com Carol Castro, Marcelo Farias e Duda Ribeiro. A peça é, como eu já tinha ouvido falar várias vezes, ótima. Figurinos, cenário, sotaque baiano dos atores – maioria carioca – e até o vídeo que introduz a peça, tudo muito bem produzido. O riso vem natural e, às vezes, compulsivo, como na cena em que Teodoro (Duda Ribeiro) vai à casa de Flor (Carol Castro) pedi-la em noivado. Também há as pitadas de drama, como na morte de Vadinho (Marcelo Farias). Morreu no Carnaval, de cachaça e vadiagem, vestido de baiana.
Enfim, definitivamente uma peça para ser vista. Mas fiquei mais interessada na história de Dona Flor. Uma mulher séria, direita, trabalhadeira e de princípios. Ainda assim, uma mulher cheia de desejos – como todas, aliás. Casa-se com Vadinho, pilantra vagabundo e ótimo amante. Com a morte desse primeiro marido, se vê obrigada a superar o luto e se casa uma segunda vez, com o sério e cerimonioso farmacêutico Teodoro. Porém, se com o primeiro ela era infeliz, mas satisfeita, Flor agora é uma mulher infeliz e insatisfeita.
É para resolver esse problema que o espírito de Vadinho volta, para satisfazer Flor nos quesitos em que Teodoro não é capaz. Não é facilmente que a moça aceita a situação, mas há que se dizer que Vadinho é um mestre na retórica. Convence Flor de que ele e Teodoro não são adversários, mas sim “colegas”. Ambos casados com ela no papel e na Igreja, com igualdade de direitos. O golpe de misericórdia é o monólogo final, lindo, em que Vadinho finalmente convence Flor de que ela nunca será plena somente com um dos dois maridos. E ela cede, apaixonadamente.
Saí da peça imaginando a vida feliz de Dona Flor, com seus dois maridos. Teodoro é o perfeito companheiro, sério, leal, preocupado com o bem estar da esposa e provedor da casa. E Vadinho se ocupa da “vadiagem”, parte igualmente importante. Tem a única – mas não menor – função de satisfazer Flor em seus desejos mais viscerais, completando o cenário de felicidade plena daquela mulher que tem como ambição ser completa.
A peça, mais que entretenimento, “mi ha fatto un colpo”. Um golpe fulminante, que inseriu em mim um pensamento, aliás, um sentimento que não tenho conseguido abandonar: toda mulher merecia ser Dona Flor.

A fuga

2010-08-16T22:10:00.000-03:00

Era de noite, e estávamos – mamãe, papai e eu – no carro, indo não sei para onde. Como de costume, meu pai se perdeu no caminho e fomos parar em um beco escuro e deserto. Meu pai foi fazer o retorno em um lote vago, quando nós fomos cercados por um bando de homens mal encarados e armados – não vi direito com o quê, mas sabia que não eram armas de fogo. Na mesma situação que a gente estava um outro homem, mais ou menos da idade do meu pai.
Como esse outro homem havia chegado primeiro, os homens mal encarados resolveram acertar logo com ele. Mandaram o homem sair do carro e foram dando safanões nele até ele chegar em um canto do lote, longe do carro. Meu pai também saiu do nosso carro, mas os homens mal encarados o mandaram esperar. Meu pai estava perto da saída, ao lado do carro do homem.
Não sei direito por que, o homem que estava sozinho começou a se agitar e os homens mal encarados também. Começou uma gritaria, um corre-corre e alguns safanões no homem sozinho. Nessa hora, vi meu pai olhar para o carro do homem sozinho. Falei “Mãe, troca de lugar que meu pai vem pra cá”. Mas aí vi que meu pai ia para o outro carro e gritei: “Mãe, dirige este carro! Vai!”
Meu pai correu para o carro do homem sozinho, que estava com as portas abertas e a chave na ignição. Bateu a porta e arrancou com força. Minha mãe venceu o torpor e arrancou nosso carro também com força, quase atropelando um dos homens mal encarados – este usava chapéu e parecia ser o chefe da gangue. Quase fomos pegas na troca de marcha, mas conseguimos fugir. Paramos mais na frente, com os olhos arregalados, a boca seca e o coração querendo sair do peito. Meu pai estava logo à nossa frente, também são e salvo, no carro do outro homem.
Quando acordei, o vento – que soprou forte a madrugada inteira – assoviava na janela e fazia o telhado da casa velha do vizinho bater fazendo barulho. Outros barulhos – de cidade abandonada – também eram obra desse vento do qual eu não gosto. Fiquei grata por ter sido um sonho ruim, mas o aperto no peito ainda mora aqui temporariamente.

Tão óbvio

2010-08-13T22:07:00.000-03:00

Depois de uma manhã de muita, mas muita briga com a Vivo por causa de uma conta errada, saí para o almoço. No restaurante, sentei em uma mesa ao lado de duas pessoas – homem e mulher – que pareciam ser colegas de trabalho. Ela, muito natural, falando de uma relação recém terminada. Ele, olhando intensamente no fundo dos olhos dela, com a mão quase na mão dela em cima da mesa e participando muito interessadamente na conversa.
Eles falavam muito baixinho, mas consegui ouvir ele perguntando “Mas você acha que terminou mesmo?” com ares desinteressados, mas que escondiam uma grande esperança. Ela, alheia ao que provocava na cabeça dele, falava que ele tinha cílios lindos e declarava que, um dia, ainda faria implante (sim, isso existe). E ele respondia que não sem palavras.
O problema é que ela via nele um amigão. E ele via nela “a nora que mamãe queria”. Vi que ela nunca iria entender daquele jeito. Fiquei aflita. Terminei de comer rápido, peguei meu brigadeiro, levantei da mesa e vim para o trabalho, imaginando que futuro terá essa história.

Grown up stuff

2010-05-23T16:51:00.002-03:00

Você sabe que está virando gente grande quando:

Tem e-mail corporativo;
a empresa onde você trabalha manda fazer cartões de visita para você;
tem cartão de vale-refeição;
participa de reuniões de trabalho e não são dos grupos da escola/universidade;
deixa de ir a algum evento social no fim de semana porque tem que arrumar a casa;
compra jogo de toalhas, panos de prato, bandeja de café da manhã e afins para a sua casa;
é convidado para ser padrinho/madrinha de casamento;
contrata um plano de previdência privada;
começa a pensar em investir em ações;
suas compras de supermercado têm mais itens da cesta básica do que cervejas e chocolates.

Conhece outros indícios? Conte-me que eu incluo na lista com prazer.

Tal mãe...

2010-05-21T21:49:00.000-03:00

A gente estuda, se esforça, faz faculdade, frequenta outros meios, procura se envolver com gente inteligente mas às vezes, não tem jeito, a herança genética vem à tona.
Minha mãe é, de longe, a pessoa mais distraída que eu conheço. Ela já colocou leite condensado no estrogonofe achando que era creme de leite e comete umas gafes horrorosas pela falta de atenção. Gafes, assim, do tipo chamar o cachorro pelo nome do dono (aconteceu ontem. Algumas vezes).

******

Dia desses, era uma quarta-feira, foi aniversário de uma prima e ela resolveu comemorar no dia mesmo, em uma pizzaria. Coincidiu com o período em que eu estava trocando de emprego e tirei uma semana para resolver uma série de pepinos.

No dia, acordei lembrando do aniversário e incluí a compra do presente na lista de afazeres – e essa história não vai acabar no “no fim, esqueci de ligar para ela”. Procurei alguma coisa com a cara dela, escolhi o presente com cuidado e tinha certeza de que ela iria adorar.

Lá pelas 17:30 (o evento estava marcado para as 19:30) já comecei a me organizar para sair, levando Otelo pra passear. Ao chegar, tomei um banho; sequei meu cabelo com o secador – coisa que não faço nunca; vesti uma salopete com meia-calça e bota porque o dia estava meio friozinho e passei até uma maquiagenzinha no rosto. Preparei o kit-saída para o Otelo (brinquedos com petiscos dentro, para ele não chorar na hora que eu saio), passei a mão na bolsa, lembrei de pegar o presente e fui abrindo a porta, pensando “Uai, gente, cadê a chave do... carro...”

Antes de concluir o pensamento, lembrei: a chave do carro estava, junto com o próprio, na oficina, onde eu o havia deixado dois dias antes. Sem dinheiro para o taxi, não fui. Herança genética é uma merda.

Esta é digna da Marcela*

2010-05-03T22:48:00.003-03:00

Entrevista de emprego. Ela esperava na sala para ser atendida pela mulher do RH da empresa, depois de já ter feito teste de raciocínio verbal, raciocínio numérico, raciocínio espacial e de ter escolhido, dentre 190 pares de frases, as que diziam mais sobre ela.

A mulher do RH entrou na sala, sentou e começou as perguntas. Natural de onde, mora com quem, tem irmãos...

- Você namora?, perguntou a mulher, seguindo o protocolo das entrevistas de emprego de hoje em dia
- No momento, não.
- E quando terminou seu último relacionamento?, insistiu a do RH
- Na verdade, ontem.
- É mesmo? Quanto tempo durou?, quis saber ainda a entrevistadora.

Ela, então, cruzou as pernas para o outro lado, abriu a bolsa e tirou dela uma cigarreira de metal. Abriu, puxou um cigarro, que colocou na boca, ignorando os sinais de “Proibido fumar” da saleta. Acendeu, deu uma tragada longa e prendeu o fôlego antes de responder à pergunta. Soltou lentamente a fumaça e, só então, olhou para a mulher do RH, que já a olhava com os olhos arregalados. Respondeu lentamente, saboreando cada palavra:

- Três intensas e longas horas.

*Saiba quem é Marcela aqui.

De Coalhados Dies

2010-04-10T14:04:00.003-03:00

Ontem foi a festa de formatura da Lu, da Sula e do Otavio, que se formaram em uma das turmas mais legais da Comunicação nessa nossa geração de Fafich. Como em toda festa de formatura que se preze, teve banda - claro. E a banda era bem performática (leia-se: tinha dançarinos de axé vestidos de colegial dançando Grease com as dançarinas de vestido brilhoso e um tiozinho que encarnou o policial em YMCA).

Terminada a leva das músicas Anos 60, o vocalista - devidamente vestido com sua indumentária calça coladinha, camiseta coladinha e suspensório - deu o famigerado grito:

- Quem gostou faz barulhoooo!!!, ao que muitas pessoas responderam entusiasmadas.

Lembro de, nessa hora, ter pensado "Ainda bem que tem gente que faz isso por mim, assim a gente evita um momento constrangedor na festa", enquanto colocava meu copo de maracujança já vazio em cima da mesa.

Esquilo!

2010-03-18T21:28:00.000-03:00

Esse domingo, depois de passar muito tempo não fazendo nada com o Otavio, decidimos ver um filme. Final de domingo, chuva lá fora, escolhemos “Up”, da Pixar. Uma das melhores cenas é quando os cães reunidos perdem completamente o foco do assunto que estão conversando – sim, os cães do filme conversam – por causa de um esquilo que passa.

Hoje revi a cena, mas ao vivo, e o esquilo era eu. Voltando do trabalho, passei por uma rodinha de “homi”. Eram uns três ou quatro, não sei ao certo. Eles estavam conversando bem animadamente sobre alguma coisa que eu não sei o quê. Mas bastou eu passar pela rodinha para eles pararem imediatamente o assunto e olharem para mim, todos ao mesmo tempo, virando a cabeça à medida em que eu passava. Nenhum deles disse nada, mas todos entenderam que naquela hora eles deveriam olhar a mocinha que estava passando.

Normalmente, eu teria ficado revoltada, me sentindo ultrajada. Mas lembrei da cena do filme, dos cães, do esquilo. E ri, sozinha na rua, gargalhei, mandei mensagem pro Otavio. Ainda estou pensando sobre essa cumplicidade masculina. Como eles sabem que o interesse geral é olhar a mocinha e não continuar a conversa? Isso nunca aconteceria em uma roda de mulheres. No máximo, se o cara que passasse na frente da roda fosse unanimemente bonito, todas elas olhariam e começariam a comentar animadamente depois que o tal cara passasse.

O conto do sofá molhado

2010-02-28T17:51:00.004-03:00

Depois de dois anos morando em uma casa cuja sala dava eco, já que a única peça de decoração/mobília era um penduricalho no lustre, a moça resolveu finalmente comprar móveis para sua sala. Comprou-os usados de uma prima e, por vários dias, ficou completely in love com os móveis, com a conquista, com sua decisão.

É claro que, imediatamente após a chegada dos móveis novos, Hamlet – seu cachorro – “estreou” os sofás. Mijou no pé de um e na almofada – sim, ele era de fato uma praga – de outro. Assim que ela descobriu, tirou a almofada, colocou debaixo da torneira, lavou com Ariel líquido, enxaguou bem e colocou ao ar livre para secar. No domingo de manhã, a almofada até tomou um solzinho de leve, já que a chuva havia cessado. Seca, ela recolocou a almofada em seu mais novo reduto, o sofá de três lugares.

Depois de encontrar uma amiga para um lauto café da manhã e tendo descoberto que não precisaria mais hospedar um amigo que chegaria naquele dia, a moça decidiu que o resto do domingo seria passado... no sofá, claro. Colocou a caminha B de Hamlet aos seus pés e ali ele deitou para curtir a domingueira junto com sua diligente dona.

Ela começou a ver um filme no computador e, em um determinado momento, já tendo digerido o café da manhã, saiu para pegar um lanche. Hamlet, que normalmente vai atrás de quem se levanta no matter where a pessoa esteja indo e fazer o quê, nem se preocupou em saber para que ela havia se levantado. A moça foi à cozinha, pegou o pacote de biscoitos e voltou para o sofá. Rápido assim: uns trinta segundos, no máximo. Ao chegar de volta na sala e se deitar, sentiu um molhado em seu joelho. “Filho da p*ta! Mijou aqui de novo”, pensou ela sobre Hamlet, já que ela é uma moça sem meias palavras. Cheirou a mancha e, para sua surpresa, o cheiro que vinha dela era de Ariel líquido. Ou seja, não era xixi, era água.

Estava chovendo, mas a janela estava fechada. Ela, então, ignorando o fato de que acima de sua cabeça havia a laje do terraço de sua própria casa, olhou para cima, para se certificar de que não havia goteiras – neste caso, corredeiras, pois o molhado no sofá era grande demais para uma gota – mas encontrou o teto seco, assim como a cortina. A água havia simplesmente brotado do sofá e isso havia acontecido enquanto ela havia ido à cozinha.

“E daí?” E daí que está criado o mistério. Se não havia sido Hamlet, nem a água que veio da janela e nem um derramamento do teto do apartamento, não havia explicação cabível para aquela água. Para se conformar, a moça elaborou algumas hipóteses, que foram inclusive apoiadas por seu namorado: gremlins; duendes; gnomos; bruxaria; fantasmas que vieram juntamente com os sofás, e esse foi o real motivo pelo qual sua prima se livrou deles. Preferiu parar de pensar no assunto para não conviver com a angústia de ter esse mistério não solucionado em sua vida. E, no caso de a mancha molhada ser mesmo efeito de algo de outro mundo, já se resignou que conviverá bem com a criatura, seja ela qual for. Afinal, ela já convive com Hamlet mesmo...

10 coisas legais de se ter um trabalho

2010-02-25T22:53:00.000-03:00

Segundo o Datafoda-se (ouvi essa esses dias e fiquei doida pra usar!) e o meu pai, o tempo médio de espera entre a formatura e o início do primeiro emprego varia entre três e seis meses. Acho que, em parte por sorte, em parte pela minha formação ter sido em uma boa universidade, eu esperei um mês. Foi um mês longo, produtivo, angustiado, descansado, entediado, animado, econômico, renovador, decisivo. Fiz um monte de coisas que queria fazer há tempos e percebi que vou ter que saber organizar meu tempo bem direitinho agora que vou trabalhar o dia todo e ainda continuarei sendo dona de casa. Mas esse post é para falar de 10 coisas legais de se ter um trabalho, coisas sobre as quais eu venho matutando desde segunda-feira, quando tive a boa noticia, então, lá vão:

1)Ganhar salário, vale transporte e vale refeição
2)Conhecer gente nova e fazer novos contatos
3)Ter um computador só meu no trabalho e, mais, ter minha própria mesa, mesmo que pequenininha
4)Poder levar minha caneca, minha garrafinha térmica e minha caixinha de chás e deixar lá para usar quando eu quiser
5)Ter um porta retrato bonito com uma foto legal para olhar quando estiver de saco cheio
6)Eventualmente, receber horas extras!
7)Poder assinar o netmovies.com, porque agora eu vou ter onde entregar o filme
8)Dar o endereço do trabalho quando comprar coisas pela internet, porque lá sempre vai ter gente para receber o pacote
9)Descobrir lojas, restaurantes, bares e lugares legais em geral que são perto do trabalho
10)Ocupar seu tempo com alguma coisa produtiva e ganhar experiências legais com isso

É claro que essa lista não está por ordem de importância, mas sim na ordem em que eu fui lembrando das coisas. E é claro também que existem outras coisas que podem até ser mais legais do que as que eu apontei mas, para mim, essas dez coisinhas têm o maior valor do mundo!

Novamente, Tim

2010-01-07T22:26:00.004-02:00

Chegando ao trabalho hoje, ouvi no rádio a música “Gostava tanto de você”, do meu querido Tim Maia. Lembrei de uma vez na escola, em que sugeri essa mesma música para uma homenagem ao diretor, que estava se aposentando.

Eu estava na quinta-série na época – vai saber como se chamaria isso hoje em dia, depois de tantas reformas e trocas de nomes das séries. Tinha 11 anos. Cada turma deveria fazer uma homenagem a esse diretor que era realmente muito bom e estava para se aposentar. A professora, com a sensibilidade de um javali, não conseguiu pensar em nada e perguntou à turma se alguém tinha uma sugestão. Eu, então, sugeri que a gente cantasse “Gostava tanto de você” em coro. Já de cara, a recepção não foi bem do jeito que eu esperava:

- Que música é essa?, perguntaram não só os meus colegas de sala, como também a professora, de Português, diga-se de passagem.

- É aquela que fala “Não sei por que você se foi, tantas saudades vou sentir...”, do Tim Maia!, respondi provavelmente com tom de obviedade.

A professora perguntou então se alguém poderia pesquisar a letra – lembrando que quase 15 anos atrás não existia a internet no mundo das pesquisas escolares – para nós começarmos a ensaiar no dia seguinte. Novamente, eu levantei a mão:

- Professora, eu sei a letra de cor! Se quiser, posso anotar agora e a gente começa a ensaiar hoje mesmo.

Ainda lembro da cara de espanto dela e dos meus colegas de sala, que não entendiam como eu podia saber a letra de uma música que tinha praticamente a minha idade (mal sabiam eles que, nessa época eu também já sabia de cor “Tiro ao Álvaro, de João Sabiá). Na época, não entendi o motivo das caras esquisitas e simplesmente peguei uma folha de caderno e me pus a passar a letra da música para o papel.

Hoje, escutando “Gostava tanto de você” no rádio e me lembrando do repertório de Tim Maia, concluí duas coisas: que aquela professora tinha a cultura pop de uma britadeira; e que Tim Maia deveria ser conteúdo obrigatório nas escolas. Todo vertebrado deveria saber de cor as letras de “Acenda o farol”, “Réu confesso”, “Descobridor dos sete mares”, “Azul da cor do mar”, “Você” e “Primavera”. Só para começo de conversa. E para os que, como eu, são fãs:

PS: Ainda pensando sobre o assunto, me veio à cabeça: “mas também, em um país em que a maioria da população não sabe nem a letra do hino nacional, querer que cheguem a saber Tim Maia talvez seja um pouco demais...”

Balanço de fim de ano

2009-12-30T15:23:00.000-02:00

Vou fazer meu balanço de 2009 agora, porque sei que amanhã não vai dar tempo. E, se a Globo pode fazer a Retrospectiva dela hoje, eu também posso!

- Formaturas: 2

- Estágios: 2

- Amigos reconquistados: 12

- Amigos perdidos: 1

- Cachorros comprados: 1

- Namoros desfeitos: 0

- Brigas com o namorado: incontáveis (mas feias mesmo foram só umas duas ou três)

- Móveis na sala de casa: 0 (considerando que borboleta de origami não conta como móvel)

- Receitas incorporadas ao menu pessoal: 2 (boas!)

- Quilos perdidos: 6

- Quilos ganhados: 2

- Dias de férias: 2

- Viagens realizadas: 5 (pro Rio, só conto a do Carnaval, que foi de moto. As outras não valem)

- Outros: comecei a estudar Espanhol e a fazer capoeira, comprei o pacote de depilação a laser e tive a Laura - amiga italiana - morando comigo por quatro meses.

Saldo: positivo

Delicadeza de Natal

2009-12-27T17:48:00.000-02:00

Tudo começou com as etiquetas dos pijamas. Quando eu era pequena, minha mãe me colocava no colo para me ninar à noite, já de pijamas, e eu esfregava a etiqueta da roupa dela enquanto chupava o polegar esquerdo. Mas, como minha mãe trabalhava fora o dia inteiro e eu ficava com meus avós, Vô Zé me comprou um lenço de seda indiano para eu esfregar enquanto chupava o dedo.

Durante todos os anos em que chupei dedo - acho que parei com uns sete ou oito - foram, talvez, dezenas de “lencinhos" que eu esfregava até puir um tecido no outro. A perda de um lenço era como a perda de um ente querido. Ainda me lembro da vez em que um deles voou da janela do carro na ponte Rio-Niterói. Fiquei sem dormir aquela noite porque não queria o lenço que minha mãe já tinha de reserva em casa. Queria o meu lencinho que tinha voado na ponte.

Com o passar do tempo, eu comecei a usar aparelho, parei de chupar dedo, comecei a ter vergonha da mania, adquiri outras tantas manias e o lencinho – sem seu fiel companheiro Polegar Esquerdo – também acabou caindo em desuso na minha vida.

********

Ontem fui à casa dos meus avós paternos – Vó Mana e Vô Zé. Minha avó já havia me dado seu presente de Natal: uma colcha de retalhos! Já meu avô, velhinho, não havia me dado nada. Ele me viu deitada no sofá, assistindo ao Caldeirão do Hulk na tv e, magrinho, achou um lugar para se sentar ao meu lado. Olhou para mim com aquela cara sorridente que ele sempre tem e falou:

- Raquel, me faz um favor??

- Claro, vô. Pode falar, respondi

- Mas faz mesmo??? - Confirmou ele, pegando alguma coisa no bolso

- Faço, pode falar, respondi já imaginando ter que ir à padaria comprar um refrigerante ou coisa parecida

- Toma esse dinheiro e compra um “lencinho” pra eu te dar de Natal! - disse Vô Zé com a cara mais marota que se pode esperar de um senhor de quase 80 anos

Fiquei comovida com o gesto delicado e, ao mesmo tempo bem humorado do meu avô. Me surpreendi com sua presença de espírito, para mim, atípica em uma pessoa próxima das oito décadas de vida.

O “lencinho” se transformou em uma calça saruel de malha que fiz questão de mostrar para ele.

- Aqui, vô, o presente que você me deu de Natal!

- Ihh! Buniiita!

Meu avô é uma gracinha.

De dor e chuva

2009-10-06T17:29:00.000-03:00

O dia hoje começou com um corre-corre sem fim. De casa para a acupuntura, depois de volta para casa, então levar o Otelo no pet shop, passar na costureira e pegar o Otelo no pet shop. Tudo a pé, debaixo de um sol impiedoso. Por fim, entrei debaixo do chuveiro e saí, e almocei um copo de vitamina de frutas antes de correr para o trabalho, onde cheguei quase 20 minutos atrasada.

A caminho do trabalho, recebi uma notícia que me abalou profundamente. A morte do pai de uma amiga próxima me fez sentir nauseada, com um desconforto que não sabia definir bem por onde passava.

No trabalho, pedi para fazer releases que já tivessem as informações todas apuradas, pois não estava com vontade de falar com ninguém. Minha coinquilina me mandou e-mail falando sobre planos legais que temos a intenção de realizar em breve e eu não consegui pensar sobre eles. Só conseguia pensar na minha amiga e em como gostaria de dar um abraço nela e dizer que ela pode contar comigo a hora que quiser e para o que quiser.

Combinei com meus outros amigos e parceiros de projeto experimental um meio de irmos para Itabira, cidade da nossa amiga e de sua família. Vamos amanhã de manhã e voltamos pela manhã mesmo. Só para dar um abraço, que é o que nossas limitações nos permitem.

Agora são 17:20, e cai um temporal como não me lembro de já ter visto. O dia virou noite em menos de 20 minutos. As nuvens pretas, desafiadoras, estão baixas como se pudessem ser tocadas da janela da nossa sala, no 6º andar. A água cai com força e raiva. É um espetáculo bonito, apesar de furioso e assustador. Todas essas gotas de chuva, bem devagarinho, começam a lavar minha alma e tirar daqui a sensação que me consumiu o dia.

O sonho glutão

2009-10-04T12:50:00.002-03:00

Dia desses sonhei que tinha ido a uma festa em que o menu era composto só de doces. Aliás, em alguns momentos do sonho pensei que fosse uma degustação de doces ou coisa parecida. Eu estava com um vestido de festa muito bonito. Era azul, e tinha bordados de pedras. Meu cabelo estava com um penteado muito chique.

Lembro que no sonho eu comia, comia muitos doces. Rocamboles, casadinhos, mil folhas, quindins, trufas, brigadeiros, profiteroles, bombons, uma infinidade de doces deliciosos. Ao sair do lugar, enquanto esperava o carro – ou taxi, vai saber – com meus pais, ainda tinha um pratinho que havia pego para levar.

Na manhã seguinte, acordei sobressaltada. Me arrumei correndo e saí para a faculdade um pouco mais cedo. Passei em uma farmácia que tem no caminho e me pesei. Alívio: ainda estava com os mesmos 59kg de sempre!

E ela jejuou - feliz? - para sempre

Perfeito

2009-09-28T15:13:00.001-03:00

Um fim de semana perfeito começa na sexta-feira à tarde. Esse seria o momento de dar uma passeada pela Savassi, tomar um cappuccino shake no Café Três Corações, entrar em todas as lojas e olhar as coisas bonitas longamente. Como estamos falando do fim de semana perfeito, seria início de mês, e eu teria dinheiro para comprar uma sandália linda, uma calça que vestiu super bem e uma blusinha modernosa. À noite, eu em contraria algum amigo, ou um pequeno grupo de amigos para uma cerveja de leve em algum lugar gostoso e com música ao vivo. De preferência, o Normal, onde o Kelber toca deliciosamente todas as sextas à noite.

No sábado de manhã, a boa seria dar uma corridinha por aí com o Namo. Às vezes, praticamos um esporte que se chama corremorar, em que os participantes correm e namoram ao mesmo tempo. A parte da corrida fica prejudicada, mas o namoro agradece. Idealmente, Otelo seria comportado o suficiente para nos acompanhar nesse programa e faria todo o percurso sem embolar a coleira nas nossas pernas e sem sentar no chão, empacado que nem mula, com a língua igual a uma gravata após meia hora de passeio.

Terminado o trajeto, nos sentaríamos em uma mesinha do ¡Me gusta!, na Lagoa Seca, e tomaríamos um frozen yogurt. Depois iríamos para casa preparar o almoço. Descansaríamos à tarde, para irmos a algum programa bacana com nossos amigos à noite. Nada de boate, porque não tenho saco, mas um samba seria ótima opção. Nos divertiríamos horrores e sairíamos do lugar suados de tanto sambar.

Domingo de manhã seria de enrolar na cama até umas 10h, e sair para tomar um brunch no Café Status. Daríamos uma volta por aí, vendo lugares bonitos e pessoas diferentes. Como seria um dia de sol, poderíamos dar uma ida rápida ao CEU tomar um banho de piscina e um solzinho. Voltaríamos para casa à tarde e assistiríamos às séries do Universal Channel até a noite, quando fecharíamos o findi com uma ida a um café ou a uma sorveteria gostosa.

Todos os meus fins de semana até hoje foram diferentes desses planos. Gosto disso.

Raquel

2009-09-16T20:34:00.001-03:00

Desde muito nova lamentei o fato de não existirem músicas – boas – com o nome Raquel. Tantas possibilidades de rima, tanta sonoridade e nenhum artista inspirado para pôr letra e melodia ao redor dessas seis letras. Beatrizes, Luízas, Carolinas, Marianas, Roxannes – só para citar algumas – todas agraciadas com letras de músicas, mas nenhuma Raquel teve o mesmo privilégio. Frustrante, essa é a palavra.

Um pouco mais velha, minhas pretensões aumentaram. Já não bastava ter uma música com meu nome. O sonho dourado passou a ser ter uma música feita para mim. Meu nome na música já não era importante. Aliás, era até melhor que ele não estivesse explícito. Queria alguma que eu ouvisse e soubesse exatamente, e melhor do que ninguém, o que aquelas palavras continham. Como quando escrevo alguns textos: a maioria das pessoas tem um nível de compreensão global, mas uma determinada pessoa consegue entender em profundidade.

Semana passada, em uma aula de Espanhol, a descoberta: o músico uruguaio Jorge Drexler, autor de músicas que adoro, me fez feliz sem saber. A sua música Raquel é uma graça, e muito agradável aos meus ouvidos.

Um passo de cada vez.

Em japonês

2009-07-10T15:24:00.002-03:00

Prometo que em breve vou escrever no blog. Prometo! Enquanto isso, deixo com vocês um clipe muito bem editado que o Namo me enviou dia desses. E a música também é gostosinha, mesmo sem eu entender uma linha do que diz...

Partida

2009-05-11T21:19:00.001-03:00

Era para esse post ter saído há mais tempo mas, como tudo na minha vida, procrastinei. Ei-lo, finalmente.

No último feriado, de 1 de maio, viajei para a casa dos meus pais. Fui sem o Namo, porque tinha o objetivo de ser algo que não tenho sido muito ultimamente: filha. Com Papis e Mamãe morando longe, tenho sido muito dona-de-casa, estagiária, namorada, amiga algumas vezes, mas tenho sido bem pouco filha. Assim, fui. Sozinha, com minha mochila enorme e uma revistinha para passar a hora no avião.

O feriado correu tranquilo. Familiar. As regalias que pai e mãe nos proporcionam não valem só por serem regalias. Valem por serem uma forma de carinho, tão típica de pais. Fizemos coisas que costumávamos fazer alguns anos atrás, como sair para alguma cidade perto para dar um passeio e almoçar alguma coisa diferente e gostosa. A bola da vez foi Cabo Frio, que eu não conhecia. Também usei e abusei dos colos de papai e mamãe, e quase me senti com 17 anos novamente.

Algumas coisas nunca mudam. Outras, sim. A volta para casa caiu no dia da final dos torneios estaduais de futebol. No Rio, Botafogo x Flamengo. Um clássico. Na minha casa, nunca se acompanhou futebol. Meu pai sempre foi muito nerd para gostar de futebol, e meu tio, irmão dele, muito desregrado e perna-de-pau para jogar. E, não jogando, não gosta. A única a gostar de futebol é minha prima, de 14 anos. Torce loucamente pelo Botafogo. Por influência dela, acabamos acompanhando um pouquinho mais o esporte.

Meu voo para casa era às 19:19, por isso tivemos que sair de casa justamente no horário do jogo. Pudemos ver quase o primeiro tempo todo em casa. O segundo, fomos ouvindo no rádio do carro. Jogo eletrizante, mesmo para quem não gosta nem acompanha futebol. O Flamengo havia feito dois gols, e já não acreditávamos que o Botafogo tivesse a chance de ser campeão. Foi quando o Bota fez dois gols em questão de cinco minutos ou menos. A partida terminou empatada, a final do Campeonato Carioca ficaria para os pênaltis.

Chegamos ao aeroporto justamente no intervalo para a cobrança dos lances, e ainda estávamos muito adiantados para eu pegar meu voo. Sugeri que ficássemos no carro para continuar escutando o jogo na Rádio Globo (com eco no “ô-ô-ô”), mas meu pai não gostou muito da ideia. Como ele também queria ver o final do jogo, ele mesmo sugeriu que procurássemos uma televisão dentro do Santos Dumont. Não tinha. Fomos até a guarita dos seguranças do estacionamento do aeroporto, que estavam assistindo à partida em uma televisãozinha portátil em preto-e-branco.

Senhor, para embarque é só seguir até o final do corredor e virar à esq...

Já começaram os pênaltis?, perguntou meu pai, com seu jeitão seco e de poucos amigos.

O segurança respondeu que não meio ressabiado, e perguntei a ele se podíamos terminar de assistir ao jogo ali. Solícito, como a maioria dos cariocas, ele respondeu que sim, e ficamos comentando o jogo enquanto os times se preparavam para a cobrança dos pênaltis.

Outro grupinho de pessoas se juntou a nós, tentando ver alguma coisa na telinha de cinco polegadas. Foi nessa hora que eu me dei conta da situação em que estava. Meu pai, minha mãe e eu, que nunca havíamos gostado nem acompanhado futebol, esperando para assistir ao fim de uma partida em uma televisãozinha nanométrica num estacionamento mal iluminado de aeroporto, junto com outras dez pessoas e alguns morcegos. Olhei para meu pai e para minha mãe, com os olhos vidrados na telinha. Sorri, percebendo que a gente aina pode se surpreender com as pessoas mesmo depois de tantos anos de convivência.

O jogo? Terminou 4 a 2 para o Flamengo. E eu peguei meu voo para casa.

Considerações, aforismos e afins

2009-04-24T18:53:00.000-03:00

Odeio sentir que me fazem de otária. Talvez seja essa a sensação que mais odeio.

I feel nautious with people's vulgarity.

Como é tênue uma relação de amizade, e como é fácil desprezá-la em prol de outros interesses. Seria a amizade, enfim, uma relação puramente de interesses, podendo ser descartada tão logo sejam atingidos os objetivos almejados?

É triste sentir-se sozinho, mais ainda quando cercado de pessoas que você conhece, e que te conhecem bem.

A rotina é uma espiral sem fim. Um redemoinho no mar: por mais que você consiga respirar fora dele por alguns segundos, logo ele te engole novamente, e você nem se dá conta.

A paixão é egoísta na mesma proporção em que o amor é cego.

“O trabalho enobrece o homem”. Deve-se, ainda, avaliar se é melhor morrer nobre e enfadonho, ou um divertido plebeu.

Descobri, recentemente, que a mais perigosa droga é o padrão de vida.

Como saber quem te trata como opção, para que você não o trate como prioridade?

Cansei de estar ali para quem não está nem aí.

Eis que...

2009-04-22T21:09:00.000-03:00

Um dia, aquilo que você planejou por meses acontece! Aquele fato que você confabulou, arquitetou, tornou possível. Logo aquele, que ocupou suas tardes, te fez mudar de planos, te causava ansiedade. Aquele que, depois de passado tanto tempo, você achava que não seria mais possível.

Mas aconteceu! Finalmente! Não do jeito que você havia imaginado, mas mesmo assim o dia chegou!

E só então você percebeu que não era bem isso que você queria.

2009-04-13T22:00:00.001-03:00

"O mar serenou quando ela pisou na areia..."

E meu coração-mente-espírito-estômago, quando vai serenar?

... pois já vai terminando o verão, enfim

2009-03-21T11:15:00.003-03:00

Música melancólica, de fim de verão. Dê play no vídeo enquanto lê.

Há muitos dias tenho desejado que o verão acabe e o inverno chegue logo, com suas temperaturas amenas e seus dias de frio seco, sem chuva.

Ontem começou oficialmente o outono. Já no primeiro dia, trouxe para a minha casa aquele vento característico, forte e denso. Me remeteu a um período que não sei bem qual é, mas abriu em mim aquele buraco perto do estômago. Me senti sozinha, quis colo. Quis minha mãe, que está mais longe do que de costume. Quis o barulho das chaves do meu pai, abrindo a porta de casa mais ou menos às oito e meia da noite. Lembrei de uma época feliz, mas que me trouxe um desconforto grande depois. Senti esse desconforto.

Achei que fosse gostar do dia em que acabasse o verão. Mas o vento de outono trouxe também uma grande melancolia.

O Armário pergunta

2009-03-11T22:19:00.000-03:00

Dia desses almocei em um restaurante que também é doceria. Era sexta-feira, eu estava sozinha e comia tranquila em uma mesinha que ficava perto do balcão. Entre uma garfada e outra, eis que chega ela: a Perua. Vestido vermelho, tomara-que-caia (foda-se a reforma ortográfica, quero os hifens!), sandalinha de salto, empregada de branco, uniformizada, ao lado.

Pelo que pareceu, chegou aos 48 minutos do segundo tempo de uma partida que só ela estava jogando. Entrou na loja, colocou os óculos escuros de hastes douradas na cabeça, balançou os cabelos compridos e alisados. Queria uma torta pequena. Assim, de sopetão, a única opção era uma tortinha de amendoim, para cerca de dez pessoas.

- Não tem menooor??

- Não... no momento só temos essa... - respondeu o balconista.

Resignou-se em levar aquela mesmo, e pediu um refrigerante grande. O balconista lhe apresentou uma garrafa PET de Kuat, que não era “Zero”.

- Só tem eeesse??, perguntou a Perua apressada e com ares que ficavam entre a indignação e o desprezo.

- É... grande só temos esse mesmo...

Aparentemente atrasada para algo im-por-tan-tís-si-mo, a perua aceitou o Kuat que não era “Zero”. Dispensou a sacolinha plástica – atitude legal, reconheço – e colocou a garrafa em uma bolsa de pano estampada de bolinhas, que quase jogou em cima da empregada-uniformizada-de-branco.

Visivelmente apressada, ela abriu sua maxibolsa, balançou os cabelos mais uma vez e perguntou onde ela pagava a compra. O balconista indicou o caixa, que estava a uns três passos da perua. Sacando do cartão de créditos, ela perguntou, alto, dentro da confeitaria:

Quê que eu falo???

E aqui, estimado leitor, eu pergunto: o que ela fala?

Opção 1 – Estou levando 1,5 kg de músculo e 2 kg de moela. Quanto dá?

Opção 2 – Meu marido me trocou por duas de vinte... legítimas!

Opção 3 – Oooooiii, Fulana! Preciso de um looosho de massagem hoje! Você tira aquele resto de mousse da mesinha pra eu deitar?

Opção 4 – São 300 ml de silicone, uma lipo na região abdominal e um retoque no nariz. Posso dividir no cartão?

Opção 5 – Empregada-uniformizada-de-branco, liga pro meu analista. Agora!

Vote, dê sua opinião! A resposta preferida pelos leitores será afixada na vitrine da confeitaria para auxiliar a perua em suas próximas compras de torta-e-refrigerante.

Ombudsmulher

2009-03-05T20:46:00.000-03:00

Reconheço, confesso, admito: roubei o título da coluna do Carol, e-zine do curso de Comunicação da UFMG. E, a bem da verdade, não será de fato uma ombudsagem, visto que não trabalho no veículo – ainda. Mas o nome do cargo – que eu acho que deveria, de fato, ser criado – é muito pertinente, tanto com o veículo, quanto com o que me proponho a fazer. Posto isso, vamos ao que interessa.

Dia desses, ainda em janeiro, assinei a revista TPM – Trip Para Mulheres. Após quase um ano de minha chefeamiga (gente, desculpa, é a maldita reforma ortográfica...) comentando comigo sobre as edições mensais da tal revista e após ler algumas edições que peguei emprestadas ou comprei na banca, resolvi que seria esta a “revista feminina” que iria me completar. Revista de mulher moderna, que não quer conquistar-seu-homem-em-doze-lições, que não sucumbe à ditadura da magreza esquelética, que apresenta casos interessantes de gente interessante.

Liguei para o SAC da Editora Trip, parcelei a assinatura em duas vezes (bolsaestágio me obriga a fazer essas coisas) e fiquei esperando ansiosamente a chegada do pacotinho que, como havia me advertido a atendente da Trip, só chegaria na segunda quinzena de fevereiro.

Minha primeira TPM de assinatura chegou dia 14 de fevereiro, e com brinde – God knows como eu gosto de um brinde! Abri o pacote e fui dando as primeiras olhadas na revista dentro do carro, a caminho da casa do meu sogro. Fui de TPM para o churrasco, e com que prazer!

Acho que, se a equipe de redação da revista soubesse do conteúdo destes primeiros parágrafos, não teria feito uma revista tão maisoumenos (Altas! Reforma ortográfica!). Início de fevereiro, volta das férias, ano brasileiro quase começando – ainda não havia passado o Carnaval – e a TPM chegou morninha, morninha.

Devo admitir que algumas matérias corresponderam às minhas expectativas. A reportagem sobre as mulheres quitanda ficou excepcional. Muito bem escrita e me fez pensar em algo que não havia me passado pela cabeça antes: essas mulheres sacodem a bunda por opção, deliberadamente para ganharem dinheiro e sabem o que significa o que fazem em seus shows. Muito bom! Bacanérrimas também foram as páginas vermelhas. Mulher de verdade, cheia de problemas, que vai levando e consegue até ser feliz com o que realizou até hoje. Entram aqui neste parágrafo de elogios as crônicas da Milly Lacombe, Mara Gabrilli e Diana Corso: cada uma a seu modo escrevendo com sensibilidade extrema. Outro acerto: a peça coringa do mês, apesar de cara, foi muito bem escolhida.

Por outro lado, houve também o que me desagradasse “de com força”. Matéria Última Moda, por exemplo. Para início de conversa: “A proposta é que você, que pesa mais de 60 quilos e não se interessa por desfile, também fique linda com o modelito”. Achei ótima essa proposta, já que pertenço a esse grupo. Mas será que essa regra só se aplica fora da revista? Ao ver as fotos da matéria, percebi que eram exatamente as “magrelas” a posar com as tais roupas para a sessão de fotos da revista! Hello! Além disso, serão só as alunas recém formadas pela Faculdade Santa Marcelina as promessas no mundo da moda ou isso foi o que a redação teve tempo de apurar?

O Magazine beleza também não está lá essas coisas. Apesar de a Didi Wagner parecer ser mesmo uma mulher vaidosa mas sem frescuras – o que é um fato muito positivo – o fato de ela morar em Nova Iorque a distancia muito de nós, leitoras mortais, que moramos do Oiapoque ao Chuí. “Faço o estilo high-low: compro roupas da Zara, mas também uma ou outra peça de grifes mais caras, para pontuar o look”. Gente, socorro! Desde quando a Zara é de se desprezar assim aqui no Brasil? Por mais que haja as fantásticas promoções e que a marca seja o equivalente de nossas C&A, Riachuello e Renner no exterior, em terras tupiniquins comprar na Zara é pagar caro!

Essa discussão me leva a um outro ponto que já havia me incomodado um pouco em edições anteriores, mas que na TPM de fevereiro se intensificou. Cadê as pessoas normais? Cadê as pessoas que não são enteadas do Gabeira, ou professoras das estrelas, ou ex funcionárias da Trip Editora, ou filhos do João Ubaldo Ribeiro? Não que elas não tenham histórias interessantes para contar. Ao contrário, a experiência da enteada do Gabeira na África parece ter sido realmente extraordinária, e o filho do João Ubaldo Ribeiro é, de fato, um pitéu. Mas também há pessoas sem relação direta com figurões da cena brasileira que possuem histórias tão fascinantes quanto.

Por fim, sobre a editora convidada especial do mês. Que chatisse! Vou-me-mudar-de-apartamento-e-combinei-com-meu-marido-de-transformarmos-nosso-apartamento-atual-em-residência-moradia-uoréver-para-artistas. Socorríssimo!

Felizmente, o tempo é implacável e passa rápido. Assim, já nos encontramos em março, mês de uma TPM nova e – espero – renovada. Carnaval já passou, o ano definitivamente já começou. Mãos à obra!

Boniteza

2009-02-08T12:02:00.010-02:00

Porque tem coisas que azulejam o dia.

Crescer

2009-02-05T22:32:00.001-02:00

Aí um dia a gente vira gente grande e tem que fazer umas escolhas mais sérias do que dividir ou não o lanche com o colega na escola. Reforçando o clichê, optar por um significa deixar o outro de lado, e nunca saber como teria sido. Um sofrimento.

Como disse meu pai enquanto tentava me ajudar, “a gente pensa, repensa, leva em consideração os prós e contras de cada possibilidade, racionaliza. E termina por escolher usando a emoção, no final”. Como pesa a experiência de quase 30 anos a mais que eu, e como percebo isso nas crises.

Depois de passar uma tarde angustiada, peito apertado, aquele buraco dentro do meio de mim, em algum lugar perto do estômago, a decisão veio. Impávida que nem Muhamed Ali, apaixonadamente como Peri, tranquila - sem trema - e infalível como Bruce Lee e serenou meu coração.

Em 24 horas, acho que cresci alguns anos.

Síntese das festas de fim de ano

2009-01-13T10:12:00.000-02:00

Tudo sobre minha vida como ela é

2008-12-16T22:09:00.001-02:00

16 de dezembro, aniversário do meu avô (77 anos, saúde de garoto). Naturalmente, liguei para dar os parabéns.

Após breve conversa, vô Zezinho passa o telefone para alguém, dizendo que uma “criatura de Brasília” queria falar comigo. Pegou o telefone uma moça muito simpática, mas desconhecida. Elogiou meu avô e, com muita intimidade, perguntou quando eu iria lá para que ela pudesse me conhecer. Apresentou-se como Ana e, a pedido meu, tornou a passar o telefone para meu avô.

Intrigada, perguntei a ele com quem eu havia falado. Ao que ele me disse: “é a Ana”.

- Mas quem é essa Ana, vô?

- Ana é a mulher do ex-marido da ex-mulher do seu tio – disse meu avô com uma voz de riso, e gargalhou.

Não sei se me senti em um conto de Nelson Rodrigues ou em um filme do Almodóvar.

Pro memoria

2008-12-03T12:12:00.001-02:00

Lição do dia: A gente tem que escolher tendo a possibilidade do sim.

Nota mental para mim mesma: NUNCA MAIS eu vou deixar de arriscar alguma coisa por não saber se vou querer ou poder fazê-la. Primeiro eu tento. Conseguindo, depois eu decido se quero.

Hoje aprendi a reconhecer uma oportunidade e não deixá-la passar incólume na minha frente. Talvez tenha sido a lição mais importante dos meus anos de faculdade...

“Às vezes o sim é o descuido do não
Sei lá, sei lá... a vida tem sempre razão”

Trompe l'oeil

2008-12-03T00:32:00.001-02:00

Tem horas em que me arrependo de não andar com minha câmera fotográfica para cima e para baixo. Aliás, ela agora deu defeito, então nem adiantaria...

Mas fato é que ontem, indo para o trabalho, vi dois operários da Prefeitura de BH com seus uniformezinhos típicos. São blusões e calças de sarja vermelhos, com listras brancas. Eles estavam usando capacetes vermelhos e pendurados em um andaime onde costumava ser a Casa do Whisky.

Achei que fossem os Papai Noéis do Pátio Savassi.

Bring on the salt

2008-11-15T19:52:00.000-02:00

Diz o velho ditado que só se conhece uma pessoa depois de ter comido um quilo de sal com ela. Isso porque, para se comer um quilo de sal, é necessário passar muito tempo juntos. Diante disso, duas hipóteses se colocam diante de mim: ou cinco anos não são suficientes para se comer um quilo de sal com alguém, ou esse parâmetro deve ser revisto.

Imagino que ninguém esteja entendendo nada. Por isso explico. Eu, leitores, namoro o mesmo Namorado há cinco anos. Já estávamos pensando em nos casar – sim, estáVAmos porque agora devo reconsiderar – fazíamos planos para nossa lua-de-mel na Disney.
Eis que três dias atrás escrevi este post, contando as agruras de um dia torto. E eis que me aparece do Namorado o comentário que segue:

“Imagino se eu tivesse feito isso em minha mão, no dia seguinte teria achado que fui a um show na noite anterior em que o cara da bilheteria escreveu isso em minha mão para sair e entrar no show sem precisar deixar a identidade.”

Agora eu pergunto: comassim, imagina que teria ido a um show??? O que esse Namorado anda fumando para cogitar não se lembrar de ter ido a um show na noite anterior???

Haja sal...

19 horas

2008-11-11T23:37:00.000-02:00

Porque tem dias em que as coisas saem todas meio tortas, meio inacabadas e ainda se atropelam umas às outras. Pois é, duas quintas-feiras atrás foi um dia desses. Ou melhor, foi um dia daqueles.

Acordei um pouquinho mais tarde do que de costume para ir trabalhar, me arrumei correndo e saí de casa sem tomar café-da-manhã. Fui para o estágio, mexi em uma ou duas coisinhas e desci as escadas para o evento que estava programado para o dia. Depois do café (finalmente), compareci à reunião de trabalho que também estava programada. Saí meia hora mais cedo poque tinha consulta no oftalmologista. No carro, lembrei que estava de lentes de contato e, pior, que não havia levado nem meus óculos nem o estojo das benditas lentes. Só me restava seguir viagem, porque não dava nem para pensar em passar em casa. Chegando na clínica, coloquei as lentes em dois copinhos descartáveis e fiquei cegueta por quase duas horas. O exame atrasou, e a menina com quem eu deveria fazer um trabalho à tarde me ligou, perguntando se dava para eu levar meu notebook porque não teríamos computadores à nossa disposição. Respondi que poderia passar em casa e pegá-lo depois que saísse do médico. O exame terminou dez minutos antes da hora em que eu deveria estar a uns 15 quilômetros de distância, na Pampulha. Corri em casa, falei “oi” para a moça que dá faxina aqui, passei a mão no computador, comi um pedaço de bolo, fiz ele descer com um copo de água, falei “tchau” para a moça da faxina e saí. Dilema: colocar os óculos de grau e ser atormentada pela luz do sol ou continuar com as lentes e ficar com as pupilas dilatadas até o dia seguinte? Pupilas dilatadas e óculos escuros. No caminho para a Federal, lembrei que havia esquecido meu pen drive no porta-luvas do carro da minha mãe e que ele agora estava em Niterói. Whatever, dá-se um jeito. Phoda mesmo ia ser corrigir matérias sem enxergar, com as pupilas do tamanho de bolas de gude. Cheguei na faculdade, comprei um sanduíche natural e um mate de copinho – light – e fui surpreendida pelas minhas companheiras, com quem eu deveria editorar algumas matérias para a revista Outro Sentido. Terminei de comer meu almoço (é, almocei sanduíche) lá pelas 14:30 já abrindo o computador. Começamos por uma matéria com alguns problemas, mas nada de grave. Nos descabelamos na segunda matéria, que tinha problemas sérios que nem imaginávamos como poderiam ser resolvidos. Cada um com seus problemas: quem escreveu que arrume. Terceira matéria e nós já estávamos exaustas, demos uma olhada rápida, e “via”. Menos mal que era minha e de uma das meninas que estava editorando. Isso já era perto de 19:30, hora em que saí da Fafich. Indo para o carro, encontrei uma amiga dos tempos de dança, com quem não falava havia mais de dois anos. Vinte e quatro meses colocados em dia em coisa de uma hora e meia, o que me fez voltar pra casa às nove da noite. Cheguei azul de fome e devorei o que tinha na minha frente: outro pedaço de bolo e cheetos integrais. Ainda tinha esperanças de estudar, mas estava morta de cansaço e resolvi tirar “meia hora de cochilo”. Acordei meia-noite e meia, bêbada de sono. Tomei um banho, escovei os dentes, passei meus cremes e despertei. Comecei a pensar nas 103 coisas que eu deveria fazer no dia seguinte e não conseguia mais dormir. Resolvi escrever nas costas da mão as iniciais das minhas obrigações para aliviar a cabeça e poder dormir tranquila. Peguei uma caneta preta, mais difícil de apagar, e escrevi: M J D C. Dormi.

No dia seguinte de manhã, quando acordei, olhei para as letrinhas e pensei:

- O que era o D?

2008-11-07T20:57:00.000-02:00

Hoje, indo para o trabalho, senti uma vontade enorme de gritar.

Estava no trânsito, janela do carro aberta. Em frente ao Pátio Savassi. A moça do Gol (ou seria Ka? Ou Fox? Whatever...) ao lado estava me olhando. Aumentei o som do rádio, olhei para cima e respeirei fundo. Fundo, como se fosse sugar o mundo todo pelo nariz e pela boca. Fiquei bêbada de oxigênio e empurrei a vontade de gritar para o buraco que fica perto do meu estômago.

Droga. Deveria ter gritado.

PS: Leitores, mais uma vez, desculpem-me pela ausência nas últimas semanas. Como diz Rob Gordon, tem vezes que o post não sai. Tem outras vezes, que o post quer sair, mas o blogueiro não encontra tempo para escrever. Outras vezes, ainda, ele tem tempo e tem post, mas não tem... simplesmente não tem.

O 1ºencontro

2008-09-17T13:49:00.000-03:00

De motos. Esse post vai tratar do primeiro encontro de motos a que eu fui. E do grande aprendizado a respeito dos gêneros de motociclistas.

Foi três findis atrás, em Mariana. Namo e eu saímos daqui com o pessoal do clubinho em um sábado de manhã, devidamente equipados e paramentados – eu ainda sem a minha jaqueta, mas este problema já foi resolvido.

Depois de nos perdemos em um arraial depois do cu-do-judas, chegamos em Mariana. A cena não podia ser diferente: motos esportivas, motos modificadas, motos clássicas, supermotos, motos de trilha, motos, motos, motos... Muita jaqueta de couro, muitas franjinhas de couro, muita loura de bota de cano longo por cima da calça. Tinha também um palco com uma “banda” de rock. Não me lembro o nome, mas lembro perfeitamente que era ruim. Muito ruim mesmo.

Mas o grande aprendizado vem agora: o pessoal que curte motos não é uma tribo. Eles são uma sociedade, com suas sub-divisões internas. Nesse dia, em Mariana, descobri que, para cada tipo de moto, existe um tipo de motociclista diferente. E lá também pude observar o comportamento deles em seu habitat.

O primeiro tipo que notei foi o pessoal das motos esportivas. Boys e, principalmente, boys velhos. Jaquetinha coladinha ressaltando a barriga – que eles insistem em murchar, achando que enganam alguém – capacete caro com o que há em aerodinâmica, escondendo suas prováveis carecas. Aceleram suas R1, Hyabusa, Kawasaki Ninja, produzindo um som que, combinado à “banda” de rock enlouquece qualquer vertebrado. E isso não é no bom sentido.

Depois, é impossível não notar o pessoal dos triciclos. Um dos amigos do clube de motos que freqüento certa vez disse que quando ficar velho, “cheio das labirintites”, vai comprar um triciclo, porque assim não corre o risco de desequilibrar para nenhum dos lados. Imaginou então o perfil dos triciclistas? Além disso – que me perdoem – mas é com eles que se verifica que mau gosto não tem limites. Capacete revestido de Durepoxi com formato de caveira, anéis modulares de caveira, caveirinhas com lanterninhas nos olhos em cima dos “veículos”. Um estilo trash-kitch talvez. Mas ficam na deles, não incomodam ninguém.

Muito próximos aos triciclistas, vêm os tiozões das motos street. São as Harley-Davidson, por exemplo. O fato de serem tiozões é inegável, e por um motivo muito simples: só eles têm dinheiro para investir em uma moto desse porte. Quase nunca aparecem só com suas motocas. Na maioria das vezes, eles se apresentam com o kit que adquirem no ato de compra da Harley: a moto, a loura oxigenada e a barriga de chopp apertada dentro de uma calça de couro e escapolindo do colete de mesmo material. Fazem parte do kit também os dois moleques pentelhos, mas esses normalmente ficam em casa com as babás – afinal, por maiores que sejam, as motos continuam comportando no máximo duas pessoas.

Falta falar do clã das big trails, que são motos de trilha, mas bem grandes. Não por acaso, é o grupo de que faço parte. É um pessoal discreto, sem papagaiada e sem shows de aparecimento. Nada de roupa coladinha, nada de caveiras e franjinhas. Nada também de ficar acelerando moto, exibindo o brinquedinho para os amiguinhos.

Acho que nem preciso dizer que as generalizações têm um caráter didático, e que as exceções estão presentes em todos os grupos, sub-grupos, inter-grupos etc etc etc. Mas, se tiverem a oportunidade, observem essa sociedade à parte que são os curtidores de motos para checar se os perfis conferem. E depois, claro, voltem para me contar!

O que eu quero

2008-09-03T05:02:00.000-03:00

Escrevi o texto abaixo para uma matéria na faculdade e achei que estava com toda a cara do blogue. Leiam e contem-me o que acharam!

Eu quero ser mãe, mulher, esposa, chefe, senhora, cliente, menina. Eu quero me embriagar de boa música, comer poesia, cheirar bons filmes e degustar lugares. Levar quem faz parte de mim às cidades de onde já fiz parte. Eu quero ficar velhinha indo a baile da Terceira Idade no Sesc. Quero ter meia-entrada no cinema para sempre, e desejo profundamente pipoca mais barata e sem calorias.
Cidade sem trânsito, chocolate sem espinhas, emagrecer sem sofrer, amar sem doer.
Quero morar em uma casa espaçosa, onde cada um dos cinco filhos tenha seu próprio quarto. Isso um dia desses... Agora, quero mesmo é que minha sala tenha um sofá, ou as tão prometidas almofadas no chão, sobre tapetes. Dia desses também me casar. Sem festa, nem padre, nem buffet com canapés de maionese e uvas passas. Mas quero me casar de chapéu.
Quero conhecer Salvador, o aquário de Gênova, passar por Porto, ver o mar da Grécia, reencontrar uma amiga, reviver uma história, “ressaborear” um prato.
Eu quero conseguir correr sem colocar a língua para fora nos primeiros 500 metros, aprender a dar salto mortal, manter a flexibilidade, criar calos nas mãos.
Quero me divertir.

Do findi (de um mês atrás) e outras coisas

2008-08-23T03:18:00.000-03:00

Primeiramente, sinto-me na obrigação moral de me desculpar com vocês, leitores, pela ausência nas últimas semanas. Término de férias e volta às aulas é sempre um período para exercitar nossa habilidade de gestão de crises na Federal. Entre optativas, seminários de habilitação e projeto e (malditas) eletivas, terminei o período de matrícula com o seguinte cronograma:

Segunda-feira 08:00 – 12:00 > Bidimensionalidade I na Belas Artes (dedicarei um post especialmente a isso posteriormente)

Terça-feira 07:00 – 08:00 > Vou correr na rua (Projeto Corpão 2008)

09:10 – 11:10 > Seminário de pré-projeto

Quarta-feira 08:00 – 11:40 > Laboratório Outro Sentido (espécie de estágio supervisionado da Comunicação onde aprendemos a fazer uma revista e escrever para ela)

Todos os dias à tarde > Estágio

A bem da verdade, é a vida que pedi a Deus. Mas para chegar até aí, foram longas horas choramingando na frente dos colegiados.

Uma coisa que se intensificou na mesma proporção em que os posts diminuíram foi minha vida cultural. E aqui reencontramos aquele fim-de-semana de mais de um mês atrás. O mesmo em que eu fui a um encontro do clube de motos de que eu e o Namo fazemos parte (leia aqui) e em que fui à feira e tive que dar carona para uma completa desconhecida cara-de-pau (e aqui).

Após todas as confusões para comprar os ingressos, o Namo, minha amiga-fiel-escudeira e eu finalmente conseguimos nossas entradas para o espetáculo da Mimulus Companhia de Dança. É um grupo de dança de salão de Belo Horizonte, que tem uma linguagem super moderna, além de ter o corpo de baile composto por pessoas jovens, desmistificando a imagem da dança a dois. Pois bem, fomos vê-los.

O espetáculo era inspirado no universo do Almodòvar, o que já garantia um clima ótimo. Além disso, a trilha era toda retirada dos filmes dele, então não poderia dar errado. Para completar, o cenário e o figurino eram ma-ra-vi-lho-sos!!! Isso sem falar na iluminação de cair o queixo! Some-se a isso bailarinos com uma capacidade técnica extraordinária e uma linguagem de dança-de-salão inovadora e tem-se uma pálida idéia do quão boa foi a apresentação. Twist dançado com música eletrônica, boleros com Cucurucucu Paloma cantada por Caetano Veloso e tangos apaixonados e vibrantes fizeram uma hora e meia passar como uma brisa. O ponto alto, na minha opinião, foi uma coreografia dançada por dois homens, representativa das relações homossexuais dos filmes do diretor espanhol. Sensualidade, comédia, drama, angústia, dilemas, tudo na medida certa. Por falta de uma palavra melhor, digo que o espetáculo da Mimulus foi SENSACIONAL! Recomendo.

Depois veio o show com Chico César. Lindo! Também no Palácio, mas dessa vez, na sala Juvenal Dias. A proposta era fazer um show mais intimista, em que ele pudesse cantar, ler algumas das poesias de seu livro e contar um pouco de sua história, sempre com a interação do público. Músicas mesmo foram só umas cinco, e não mais que três poemas. Mas tudo durou duas horas e dez. Chico César, vestido com uma calça de pano de toalha de piquenique (quadriculadinha de vermelho e branco) e uma camisa listrada de rosa e branca, relembrava os casos de quando era pequeno, lá em Catulé do Rocha, e de sua passagem por João Pessoa e São Paulo. Contava tudo como se nos conhecesse há anos! Saí do teatro com uma vontade enorme de chegar na primeira loja de discos que visse e falar “Moço, me dá tudo o que você tiver de Chico César”! Obviamente, minha condição de estagiária não permite, e tive que me contentar com baixar “Odeio Rodeio” (que você pode conferir abaixo) na internet.

O outro evento cultural phoda desse período foi o show do Luiz Melodia a R$ 10. Ele chegou, lindo de terno branco e sapato bicolor, com seus dreads meio amarrados no alto da cabeça. Cantou os maiores sambas das décadas de 20 e 30 com aquela voz aveludada que lhe é peculiar. Lá pela metade do show, nos deixou em companhia de sua banda, excepcional, e fez uma pausa para ir ao camarim. Duas músicas depois, voltou ainda com a calça do terno branco, mas com uma camisa de seda estampada e sandália de couro branco, ao melhor estilo bicheiro. Daí para a frente foram só sambões dos anos 50 e 60. Começou a cantar “Neguinho mostrou a barriga pra madame”, e abriu a própria camisa, totalmente à vontade. Carismático e sambando como eu nunca havia visto alguém fazer na vida, saí do teatro absolutamente encantada, hipnotizada! O Negro Gato, a Pérola Negra e a Magrelinha não compareceram, mas já era de se esperar: “é um show exclusivamente de sambas”, ele disse. O único inconveniente foi a falta de espaço para sambar. Me segurei fortemente até o finalzinho, mas quando aquela negona parruda subiu no palco, sambando majestosamente e cantando com uma voz que parecia vir de deus, cedi. Me levantei e dancei. Dancei muito, até ficar suada.

Ontem foi a vez de Toquinho, com o show comemorativo dos 50 anos de Bossa Nova. Uma fórmula que não tinha como dar errado! De fato, mais uma hora e meia da minha vida que eu nem vi passar, tamanho era o prazer envolvido na situação. Como diz Rob Gordon (com relação a objetos musicais diferentes, obviamente), quando ele terminou de tocar a primeira música – Tarde em Itapoã – eu já queria ir lá fora e comprar outro ingresso, porque o que eu havia comprado já tinha sido gasto só naquela música. E depois, Chega de Saudade, A Casa, O Caderno... Não preciso nem dizer que teve Aquarela – minha música preferida since ever – mas é importante notar que Regra Três ficou de fora do repertório. Ele não poderia tocar TODOS os seus sucessos... certo? Mesmo assim, Toquinho está perdoado: terminou o show com Trem das Onze e fez dois bis! Foi tão bonito que chegou a doer.

E assim passei minhas últimas semanas, leitores. Entre aulas, estágio, desenhos, intensivão de circo, vida de semi-casada com meu Namorido, shows maravilhosos, despedidas e reencontros. Sem grandes dilemas e aceitando muito mais as coisas com as quais estive lutando nos últimos meses. Feliz, muito feliz!

Prestando contas

2008-08-04T08:08:00.000-03:00

Leitores,
soooooooo sorry pela ausência de posts nos últimos dias! Fui para o Rio semana passada, arrumei a mala correndo, fechei o armário e saí correndo para pegar o ônibus. Nem deu tempo de deixar um bilhetinho...
Agora estou às voltas com uma última bendita eletiva da qual tenho que correr atrás para poder me formar semestre que vem. Help, I need somebody, not just anybody!
Assim que este problema estiver resolvido, voltaremos à nossa programação normal (espera-se).

Do findi - 2ª parte

2008-07-24T14:34:00.000-03:00

... (leia a 1ª parte aqui)

- Grummhpf

- Ai, Mozão, você é lindo! Obrigada! Agora boa noite.

Dormi e sonhei a noite inteira com motos, andar de moto, conversar sobre moto etc etc etc. Acordei cansada, mas cheia de disposição para ir à feira*. Marquei com uma amiga minha, armei com o Namo toda a estratégia de guerra para ele pegar meu carro e me deixar lá. Quando ele fosse me buscar, compraríamos os ingressos para o espetáculo de dança da noite. Eu não podia ir sozinha por dois motivos: 1) não é possível encontrar vagas para estacionar o carro a menos de um quilômetro e meio da feira e 2) era fundamental que os três comprássemos os ingressos juntos por uma questão de carteirinhas de estudantes, lugares juntos, melhor posição dentro do teatro... E, assim, ficamos combinados que eu ligaria para ele na hora em que estivesse pronta para ir embora.

Algumas horas depois, minha amiga e eu já havíamos encontrado de tudo: bolsa, sandália, outra sandália, outra ainda, Fábio Martins** com sua Senhoura passeando na feira (juro!), e nada de sapatinho, nem de carteira vermelha, que era o que tínhamos ido comprar. Decidimos, então, ir para o Palácio das Artes, para os ingressos, mas descobrimos que a bilheteria estava fechada e só abriria às 14h. A essas alturas, eu já havia ligado para o Namo, que já tinha até estacionado o carro e só não estava vindo nos encontrar porque eu já o havia dito que não poderíamos comprar os ingressos naquela hora. Minha amiga foi embora, e eu ainda girei um pouco por lá, na esperança de achar a bendita carteira. Por isso, me atrasei (muito) para ir encontrar o Namo, que já estava furibundo.

Subindo a Afonso Pena, uma senhora olha para trás, na minha direção.

- Você tá indo pra onde??

Sem saber se a senhora era estrábica e estava falando com a pessoa que estava atrás de mim, ou se era comigo mesmo, olhei em volta, para todos os lados.

- ? ... Eu?

- É, você!

- ... Estou indo ali para cima...

- Ah, eu também. Você que é nova pode ir correndo. Meu joelho já não agüenta mais isso, não.

Sendo assim, continuei... Estava realmente andando rápido, consciente que qualquer minuto mais cedo que chegasse até o Namo, seria um centímetro a menos de tromba para encarar durante a tarde.

Quando parei na esquina em que havíamos combinado de nos encontrar, nada de Namo. Liguei para ele e descobri que ele estava com o carro estacionado um quarteirão acima daquele ponto.

- Então vem para cá, Mozão, porque aqui é caminho mesmo...

- Gruarrrr

E estava eu lá, bonitinha, paradinha, quando de repente, não mais que de repente, ouço:

- Ué, parou???

Era ela, a mulher de dois quarteirões antes.

- É... a pessoa ainda não chegou para me pegar...

- E você está indo para onde??

- Uai... Daqui vou para a minha casa...

- Ah... ... ... E você vai subir aqui???

- Ahn... Não sei... Preciso ver com o rapaz que vem me buscar... (realmente não sabia, estávamos indo para a casa do pai dele)

- Me dá carona? Quando eu estiver de carro eu te dou! (Nota da autora: !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!)

- Olha... vou ver com ele... Se a gente for por esse caminho, eu dou..., falei, esperando que o Namo dissesse simplesmente que não, ou que seguisse por um caminho diferente, que não passasse por onde ela queria.

Dois minutos depois e vejo aquele carrinho sujo, empoeirado, cagado de passarinho. Reconheci Zé Bento (sim, meu carro também tem nome) de longe: "É ele". Imediatamente após ele ter estacionado, a senhora se jogou com meio corpo para dentro da janela do carro, perguntando se nós iríamos subir a Afonso Pena e pedindo carona como se nos conhecesse há anos!

- Claro, entra aí! Na verdade, eu ia seguir a Alfredo Balena, mas não tem problema, não. (Nota da autora: !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!)

E ela entrou, com suas vinte e três sacolas plásticas, seus tênis, sua calça de ginástica e seus cabelos tingidos de louro, no banco de trás do Zé Bento. Em aproximadamente quatro minutos, que foi quanto durou o trajeto, ela nos contou sua vida inteira:

Mãe-de-três-filhos-dois-formados-uma-publicitária-desempregada-que-estava-em-dúvida-entre-fazer-uma-pós-no-exterior-ou-prestar-vestibular-para-Medicina-o-pai-disse-que-paga-particular-então-faz-minha-filha-sabia-que-quem-é-formado-em-educação-física-já-entra-no-segundo-ano-de-Medicina-nessa-faculdade?-então-tá-obrigada-tchau-viu!

Oito letras para essa cena: SEM NOÇÃO!

Meio atônitos, Namo e eu seguimos nosso rumo, eu ainda tentando convencê-lo de que os bombons que eu havia comprado para ele eram motivo suficiente para ele desculpar meu atraso/erro de cálculo, e ele resmungando/rosnando/reclamando/choramingando.

A notícia "boa" era que ainda teríamos que voltar naquele mesmo cenário hostil dali a cerca de três horas para comprar os ingressos para o espetáculo que queríamos assistir à noite.

tobecontinued...

*Para quem não conhece, BH tem uma enorme feira de artesanatos todos os domingos, em que se pode encontrar de móveis para casa a sapatos. De acarajé a bombom hidrogenado. De brinquedo educativo a carteiras. De quadros de gosto duvidoso a bijouterias de prata peruana...

** Fábio Martins é um professor do Curso de Comunicação Social da UFMG que deve ter, atualmente, por volta de seus 75 anos. Ele foi aposentado compulsoriamente da Universidade, mas continua trabalhando como Professor voluntário. Breve descrição: cabelo branco -amarelado, barba bem feita, voz de locutor (ele é o antológico radialista que soube do Golpe de 64 na véspera!), calça social clara, camisa social de manga curta listrada e sapato social marrom.

Do findi - 1ª parte

2008-07-22T10:44:00.000-03:00

Terminado o fim-de-semana, eu estava certa de que escreveria um post sobre ele. Primeiro, pensei em falar sobre o sábado, em que fui aplicada ao clube de motociclistas (e ai de quem disser “motoqueiros”) do Namo. Mas como deixar de fora o episódio da “feira hippie” domingo de manhã? Ou o fantástico espetáculo da Mimulus Cimpanhia de Dança, à noite? Por isso, no melhor estilo robgordiano (veja aqui ao que me refiro), me resolvi por uma saga. Nada como as do referido, mas simplesmente um supertexto – em tamanho ao menos – dividido em partes, para vocês saberem do meu findi (a quem possa interessar...)

Antes de falar sobre o sábado, é necessário dizer que o Namo é um aficionado por motos. Nosso segundo beijo foi apoiados sobre a sua antiga Sahara branca (que eu apelidei de Cavalo Branco Hi-tech, porque todo Príncipe Encantado precisa de um cavalo branco), ele reconhece o modelo da moto só de ouvir o barulho, me troca por ficar procurando peças para a moto dele na internet etc etc etc.

Por causa desse gosto do Namo pelas motocas ele passou a freqüentar um motoclube. Todas as quartas-feiras ele vai ao clube do Bolinha, toma umas Coca-Colas – culpa da lei seca – e vem para a minha casa dormir. E, acreditem, ele vem dormir.

É aí, quando o motoclube entra em questão, que começa meu sábado.

- Amor, você vai pro Rio esse fim-de-semana?

- Vou, não, Benzão.

- Então nós vamos ao encontro do pessoal do clube lá em Matozinhos.

Democraticamente resolvido isso, eu resolvi que não iríamos carregar barraca de acampamento, dois colchões infláveis, um saco de dormir e um edredom, além de roupas, em cima da moto para dormirmos lá.

Acordamos sábado de manhã, vestimos as armaduras e fomos para o ponto de encontro do pessoal para irmos juntos para o local do evento. Até para mim, que sou leiga no assunto, foi fácil reconhecer onde estavam os “meninos” (e o Namo sabe o porquê das aspas). Uma moto maior que a outra, um motociclista mais equipado que o outro, e várias trouxas de coisas penduradas em vários dos lados dos bi-rodas.

Conheci os primeiros integrantes do clubinho e fiquei satisfeita, aliviada e contente por serem todos muito divertidos e receptivos. Ficamos ainda uns minutos lá esperando os outros que ainda não haviam chegado. Vinte minutos de conversa depois e o assunto ainda não tinha variado uma vírgula: motos. Juro que cheguei a pensar “Será que vai ser isso o dia inteiro?” Mas logo depois o grupo estava completo e nós partimos.

Nas várias vezes em que peguei a BR-040 indo para o Rio ou voltando para BH, não raro vejo um grande grupo de motos, com caras super equipados em cima. E confesso sempre ter achado muito legal. Mas legal mesmo era, agora, estar dentro de um desses grupos. Os “meninos” puxando a fila e a gente seguindo. Interessante reparar no companheirismo, no senso de proteção de uns com os outros, nas linguagens que usam para se comunicar.

Sessenta quilômetros de estrada de asfalto e um de estrada de terra depois, eis que chegamos ao sítio onde se deu o encontro. Canequinhas com a logo do evento, pessoal uniformizado, muito churrasco, cerveja rolando, papo – sim, sobre motos, sempre – muita gente legal e, quando vi, já estava na hora de voltar para BH. “Ah, Namo, da próxima vez a gente fica pra dormir...”

Vesti a parafernalha (bota, meião, caneleira, calça comprida, blusa de manga, casacão, cachecol, touca de frio, capacete, óculos) toda de novo e montei na Celestina (sim, a moto do Namo tem nome). Só senti tamanha dor na bunda – naquele ossinho que dói quando se anda de bicicleta depois de muito tempo – em Bolonha, justamente no segundo dia andando de bici para cima e para baixo. Quase quis voltar para casa caminhando, mas era realmente inviável, então fiz a viagem toda de menesguei, revezando qual lado da bunda ficava socando na moto.

Chegamos em casa cedo, mas completamente acabados de cansaço. Minha boca estava coberta de pó de asfalto, e eu só tive energia para tomar um banho e dormir.

- Benzão, me leva na feira amanhã cedo?

tobecontinued...

Projeto 2008

2008-07-16T19:49:00.000-03:00

Sei que estamos em julho, e os planos de ano novo já foram feitos há muito tempo pela maioria das pessoas. Porém, meu ano novo começou oficialmente em março. Mais precisamente lá pelo dia 15, que foi quando eu cheguei por inteiro no Brasil*. E, junto comigo, chegaram meus projetos para 2008. Arrumar um estágio, juntar dinheiro para viajar mais, ser uma Relações Públicas e, obviamente, o Projeto Corpão 2008.

Se você está pensando em ver uma Kel gostosona em alguns meses, esqueça. O projeto nada mais é do que eu dar um jeito de permanecer nos 59 quilos e não ficar flácida. E, após oito meses comendo de tudo no Velho Mundo, eu realmente precisava de alguma ação nesse sentido.

Meus planos começaram muito bem. Algumas semanas após meu retorno, eu enfiei na cabeça que iria começar a fazer aulas de circo. E comecei! Apesar de ser 100% diversão e de ter me dado muquinhos nos braços após um mês de aulas, percebi que o circo não me ajudaria a voltar para a quinta dezena na balança.

Conversando com uma amiga e elogiando sua forma física, ela me contou que havia começado a correr. Pronto. Eu havia encontrado o segundo pilar do Projeto Corpão 2008! Naquela mesma semana, coloquei meus tênis, enchi o iPod de musiquinhas animadas e fui à luta!

No primeiro dia, queria morrer. Juro! Depois de meia hora entercalando corridinhas e caminhada, cheguei em casa vermelha, com a língua pendurada igual a uma gravata. Isso sem falar nos pés, que somavam um total de seis bolhas. Mesmo assim, insisti e corri mais duas vezes naquela semana. E ainda que eu mumificasse meus pés com band-aids, não houve Cristo que fizesse as bolhas pararem de surgir. O jeito foi dar um tempo até meus pés melhorarem. E comprar um tênis novo (aventura que foi narrada nesse post aqui).

Quando as bolhas já estavam saradinhas, veio a gripe. Fiquei três dias de cama (como também já contei em outro post) e achei que fosse ser o fim do meu projeto. Para minha surpresa, a gripe me fez um bem danado: devo ter emagrecido uns dois quilos, pelo que me dizem minhas calças e o espelhão do banheiro!

Recuperada, voltei a correr anteontem. Quis morrer de novo, principalmente porque ainda estou com um quê de tosse e fico ofegante só de subir um lance de escada. Mas fiquei muito feliz de não ter abandonado essa etapa dos planos. O tênis novo é ótimo, e o iPod ainda tinha músicas inéditas a serem escutadas. Tomei meu merecido banho obstinada a manter o ritmo, e fazer esse exercício três vezes por semana. Hoje deixei de ir para escrever o post (não precisa falar, eu sei). Mas ainda está em tempo, a semana está pela metade! Wish me luck, people!

*Para quem não sabe, fiz intercâmbio na Italia no segundo semestre do ano passado e ele se estendeu até essa data.

2008-07-12T16:37:00.001-03:00

Caros leitores,
não sei por que motivo bizarro o blogger deu pau e cortou um pedaço do meu último texto. Problema corrigido, e agora vocês vão achar menos que surtei definitivamente. Enjoy!

Surto de uma solteira-sozinha

2008-07-10T21:33:00.000-03:00

Morar sozinho é uma situação que pode acabar se tornando até um pouco perigosa. O solteiro-sozinho adquire hábitos, manias, vícios, rituais que as demais pessoas não compreendem, e dos quais ele não consegue se desfazer facilmente. Fica meio anti-social mesmo. Assim sou eu, morando sozinha há alguns meses e cuidando de mim de forma independente de pais e família há esses meses mais oito anteriores.

No mundo do solteiro-sozinho, a presença de outras pessoas hospedadas dentro de casa pode ser um fato extremamente arrasador, que altera a rotina e desequilibra o dia-a-dia. A outra pessoa vem cheia de boas intenções, oferece ajuda, faz algumas coisas sem perguntar, guarda tudo o que está fora do lugar. Assim é quando minha mãe está passando uns dias comigo.

Enquanto tive papai e mamãe sob o mesmo teto, eu não sabia o que era lavar roupa (passar, não sei até hoje, pois visto tudo do jeito que sai do varal), cozinhar, lavar banheiro, varrer casa, lavar louça... Tudo isso, e tantas outras coisas que fazem parte do kit Cuide-da-Sua-Própria-Vida, eu tive que aprender na marra, enquanto morava a 12 mil quilômetros de casa. E aprendi. Aprendi tão bem que desenvolvi minhas próprias técnicas para cada uma dessas coisas. Peguemos como exemplo a lavagem das roupas. Tem que separar a lingerie do resto e colocá-las em um saquinho especial que impede que a máquina as estrague! Assim encontramos o primeiro problema da visita da minha mãe.

Ela chegou hoje de manhã, eram 6:30. E eu nem me importei de ela ter me ligado esse horário para saber a senha do alarme do prédio, me acordando no dia em que eu só iria trabalhar à tarde. Aliás, eu estava felicíssima em tê-la comigo. Estou ainda, na verdade. Mamãe tomou seu café-da-manhã e já partiu para suas boas ações de quando ela vem para cá: colocar as coisas em ordem, deixar feijão cozido no freezer, passar algumas roupas (que até estranham o tratamento). E a primeira ação do dia foi esvaziar meu cesto de roupas sujas.

Gracinha da parte dela, não é? Também acho. Mas estragar minha calcinha branca de rendinha, linda, que comprei em Bolonha é sacanagem! O fato de eu colocar a lingerie em um saquinho de telinha não é apenas rabugisse de solteiro. Isso tem um objetivo, que é, justamente, não estragar minhas calcinhas de renda, por exemplo!

Ok. A crise da calcinha não está superada, mas vamos em frente. Enquanto a roupa lavava, minha mãe e eu fomos ao supermercado, deixando recomendações à moça que faz faxina aqui em casa para que ela estendesse a roupa. Segundo ponto de atrito.

Acho que já está entendido que eu não passo as roupas. Mas, para isso, é necessário um cuidado cirúrgico no momento de estendê-las. Todas do lado certo, esticadinhas, sem pregador para não marcar, ocupando realmente o espaço que ocupam no varal (ou seja, nada de socar roupa em uma mesma cordinha para caberem mais peças). Regrinhas simples, de fácil compreensão e execução altamente possível. Menos para a moça que faz faxina aqui em casa. Além de ela ter pendurado todas (ênfase: TODAS) as roupas do lado avesso, ela ainda amontoou oito peças por cordinha (que deve medir um metro). Como se não bastasse, estendeu tudo mal-enjambradamente! Mas o que mais me irritou foi o fato de ter usado pregadores e nas pontinhas das roupas!

Especialmente para você que ainda não conseguiu enxergar o problema, eu explico. As roupas molhadas pesam, fazendo com que a roupa fique mais esticada do que o normal. Na situação ideal – ou seja, quando eu estendo as roupas – isso colabora para que as peças não fiquem amassadas. Na situação moça-da-faxina-amontoando-roupas-no-varal, isso faz com que as pontinhas fiquem deformadas, o que causa uma Kel com um guarda-roupas de peças cheias de pontas! Mais uma vez, ponto para a boa vontade da minha mãe que, para poder ir ao supermercado comigo, quis poupar tempo e pedir ajuda externa.

Em outros tempos, isso seria motivo de uma guerra civil aqui em casa. Mas, nos dias de hoje, como brigar com alguém que saiu do Rio de Janeiro não só para te ver, mas também para tirar das caixas de papelão as coisas que ainda estão lá desde a sua partida para a Italia, quase um ano atrás? Como ficar com raiva de alguém que, durante a tarde enquanto você trabalhava, fez seus dois bolos preferidos? Como se irritar com alguém que, neste exato momento, está sentadinha no sofá de pijaminha rosa, assistindo à Grande Família e comento pipoca Magitlec?

Ai, Mamãe...

I will survive, hey-hey!

2008-07-06T17:42:00.000-03:00

Tudo começou com uma tossezinha na quinta-feira. Lembrando da última vez em que tossi – e terminei dois dias depois com Benzetacil na bunda – achei melhor recorrer logo à indefectível colherada de mel com própolis à noite. Mas aí lembrei que não podia: exame de sangue no dia seguinte.

Tinha colocado o despertador para as seis e meia da manhã (“Melhor fazer esse exame logo cedo e poder tomar café de uma vez”), mas muito antes disso já estava acordada. Aquela dorzinha característica nos joelhos e nas costas não era bom sinal. Mantendo meu otimismo peculiar, achei que pudesse só ter dormido de mal-jeito.

Na hora de levantar, o diagnóstico: “É... tá foda”. Coloquei a primeira roupa quente que vi no zoneiro (que aqui em casa não tem esse nome à toa) e me arrastei até o laboratório. Fiz o exame, tomei o café-da-manhã de lá (fatia transparente de bolo, nano-sanduíche e 30ml de tang de laranja) e me arrastei de volta pra casa. Daí para a frente, foi só ladeira abaixo.

Passei o resto da manhã no sofá, saindo dele às vezes para tomar água ou ir ao banheiro. Por volta da hora do almoço fui para o trabalho. Na primeira olhada que minha chefe me deu, disse assertivamente: “Vai embora! Melhor você ir do que ficar aqui me passando essa sua ziquezira!” Não havia como rebater um argumento desses. Me arrastei até em casa e repeti o programão que havia feito de manhã. Só que dessa vez, adicionei alguns MM's de amendoim, já que o Tylenol começou a fazer algum efeito e eu via uma luz (na verdade, parecia mais um led) no fim do túnel.

No fim da tarde, dá-lhe febre! “Garçom, uma dose de Tylenol, por favor. Sem gelo, mas com um copo extra de água.” Dormi cedo, na expectativa de acordar melhor no dia seguinte. O gato que afiava as unhas na minha garganta carregava também a plaqueta escrita ATTEMP FAILED.

Sábado à tarde e minhas perspectivas de sair à noite eram próximas de zero. Para não arriscar a levar a maldita Benzetacil, nem cogitei uma baladinha de leve. Mas não me dei por vencida, e um pouquinho depois da hora do almoço fui a uma festa junina, bem família. Clima ótimo, comida gostosa – eu ainda sentia cheiros e gostos, companhia divertidíssima. Foi o que salvou o fim-de-semana.

Agora, eis-me aqui: chocolate, filme, ainda Tylenol, Namo – que em um ato de heroísmo busca água para mim a cada 40 minutos e não tem medo de ser infectado por esse X-vírus-mutante-Transformer-antiheroe. Domingo de gripe é assim: da corrida em que o Rubinho ganhou nove posições e chegou ao podium (!!!) até o Faustão, você vê de tudo. E a grande notícia do dia é que o termômetro agora marca só 37,2!

Mundo-cão!

O seu vermelho

2008-07-04T02:00:00.000-03:00

- Toda mulher tem o seu vermelho. Você só ainda não achou o seu!

E naquele fim-de-semana, ela se obstinou a encontrar o seu vermelho. No sábado, foi ao salão de beleza, que já estava marcado havia três dias. Certa vez, ouvira dizer que “Mulher, quando quer cortar o pescoço, corta o cabelo”. Não era esse o caso, mas uma mudança seria bem vinda. Fez um corte mais moderninho, repicadinho e sentiu-se muito bem, obrigada!

Domingo foi ao shopping, como já havia planejado. Queria um tênis para correr – parte do Projeto Mais Magra 2008. Não comentou nada antes de sair, para não assustar o Namo, que estava indo com ela, mas o segundo objetivo era o vermelho. E isso exigiria tempo e paciência.

- Experimenta alguma coisa!

- Não, não... quero passar em todas as lojas olhando, depois eu volto nelas experimentando...

Passou horas entre sapatos e vermelhos – o pobre Namo ao lado, esforçando-se para conter a síncope. Muito apertado, muito escuro, muito caro, muito seco. Entrou e saiu tanto que até comprou o tênis. Só faltava o vermelho...

Foi às Lojas Americanas, sem pretensão. Uma olhada em volta, e localizou a seção que lhe interessava. Sem chance de experimentar, avistou seu alvo e comprou, sem dó. Ainda esperando a notinha do caixa, abriu seu batom vermelho, novinho, e passou, olhando no espelhinho de bolsa.

- Ai, amei!! Nossa, ficou ótimo com meu cabelo novo!

Sentiu-se linda, afinal, e descobriu que o vermelho de cada mulher imprime nos lábios um quê de... Mulher.

Quinze aos 23

2008-06-24T02:03:00.000-03:00

Todo mundo que vira adulto, passa pela adolescência. Olhando para trás, você vê aquela pessoinha de 15 anos, cheia de medos, inseguranças, às vezes baixa auto estima. Você lembra das tantas vezes em que pensou “Será que ele(a) gosta de mim?”, “será que eu gosto dele(a)?”, “é isso, então, que chamam de paixão?”, "e agora?!".

Uns anos depois, você já está mais crescido, talvez já tenha até encontrado A pessoa da sua vida, já mudou várias vezes de opinião sobre tudo. Se acha muito maduro: tem seu próprio emprego, sua casa, ganha seu dinheiro e gasta do jeito que quiser. Vai aonde quer, com quem quer e quando quer.

Um dia, você presta atenção aos irmãos mais novos de seus amigos. Adolescentes. Vê que eles passam pelas mesmíssimas coisas que você passava na sua época. E pensa "que bobagem! Ainda bem que a gente cresce e deixa isso tudo para trás". Você é um adulto bem resolvido agora!

Você só não esperava voltar, um dia, a ter 15 anos. Novamente, as coisas ganham uma proporção muito maior do que têm realmente. As sensações se multiplicam e você quase se sufoca! Frio na barriga, medo (de quê mesmo?), pensamentos como uma panelada de sopa fervendo! Você quer falar, mas não encontra as palavras; quer chorar, mas por quê? Quer sumir, mas o chão não abre, quer esquecer, mas como, se a questão está ali?! Quer diminuir ainda mais, até caber em algum colo quente e confortável. Da mãe, do pai, dA pessoa...

Voltar no tempo assim não é coisa que aconteça toda hora. É necessária uma situação que teste seus limites: da paciência, da capacidade de decisão, da concentração, do controle emocional. Mas o que incomoda mesmo, nesse caso, não é a situação em si, que exige tudo o que você pode - e algumas coisas que você não pode - dar. O problema é ter quinze anos quando ela chega! Onde foi parar aquela pessoa auto-confiante, cheia de si, que fala tudo o que precisa quando precisa? Onde foram parar as palavras, a voz?

Do lado de dentro de você, uma barulheira sem fim! Alguém grita "FALE ISSO", "FAÇA AQUILO", "NÃO PENSE NISSO AGORA", "DECIDA-SE", "CRESÇA"! E você lá, gaguejando... De um jeito ou de outro, a hora passa, você dá um jeito nas coisas, vai para casa. No dia seguinte está até mais leve. É estranha essa serenidade depois do caos de pouco tempo antes. Aí vem também o inevitável "será que precisava daquilo tudo? As coisas funcionam agora... será que não bastava ter esperado a crise passar?" São os resquícios de ter voltado aos 15 anos ainda se manifestando, como o dia seguinte a um ataque de enxaqueca.

Quando todos os sintomas passam, e você volta a ter emocionalmente sua idade cronológica, percebe que tinha que ter sido assim. Nada ia passar se você ficasse sentado esperando, as coisas não iam se resolver, você não ia ficar tranqüilo. E, além do mais, ia ficar arrependido de não ter tomado providências quando podia. No final, se dá conta que só fez tudo do jeito que fez graças à inconseqüência típica dos adolescentes. Enfim, benditos 15 anos.

Hoje

2008-05-12T22:55:00.000-03:00

Hoje acordei doendo. Mas um pouquinho só. Uma dorzinha sem lugar, aquela dorzinha sem lugar. O dia está nublado, um friozinho... eletricidade estática no ar, pressão atmosférica baixa, minha libido – no sentido amplo, da energia vital – também. As nuvens são completamente diferentes daquelas, mas foram suficientes. Ouvi uma música no rádio. Era diferente, mas também bastou.

O tempo começou, lá pelo meio da manhã, a chover em mim. É uma chuvinha fina, que não molha, mas que entra pelo corpo e chega nos ossos. E em mim, chove dentro. Em algum lugar atrás-sobre-dentro do buraco na minha barriga, perto do estômago.

Uma vontade de ficar pequenininha... de ficar amuadinha, encolhidinha, invisivelzinha e quietinha. Mas não dá. O mundo é agora, como já me falaram, e ele não vai me permitir esse capricho. A aula que não aconteceu urge, comprar uma impressora urge, o estágio urge e eu tenho que atender. Tenho? É, acho que tenho...

Normalmente quero mais: mais tempo, mais dinheiro, mais diversão, mais um monte de coisas. Não estranhamente, agora quero menos. Menos lembrar, menos memórias, menos reviver as coisas mentalmente incessantemente, menos recaídas, menos momentos na cabeça, menos associar, menos.

A dorzinha, identifiquei no carro, é dor de quem-quando-onde-como. Em condições climáticas – de dentro e de fora – adequadas, ela condensa e faz cair a chuva aqui. Quero ir à farmácia e pedir:

- Moço, remédio para aquela dorzinha. Uso externo ou comprimido, até injeção. Tem?

Dorzinha sem-remédio, então. Mais uma vez, dar tempo ao tempo. Dor de quem-quando-onde-como faz parte de uma síndrome, acho. Em alguns dias os sintomas estão mais brandos, em outros...

Engraçado como está tudo apertado hoje. A sala está tão apertada e a moça da limpeza, enorme. Me aperta no cantinho, e eu diminuo. O carro, apertado, o trânsito. Apertadas as minhas roupas. É o buraco por onde transita a chuva... aperta o coração e o resto.

Quero-preciso let go.

Ai, saudade bandida.

Mudernidade...

2008-04-28T00:38:00.000-03:00

Dia desses estava na fila do caixa em uma farmácia. A recém-mãe comprando fraldas para o recém-filho. A senhora comprando remédios para gripe e eu esperando pacientemente com meu vidrinho de soro fisiológico.

Daqui a pouco, entra pela porta de vidro um garoto que, pelos meus cálculos, devia ter cerca de oito ou nove anos. Me pareceu muito despachado. Chegou até a beirada do caixa onde eu estava e pediu informação:

- Moça, tem fita pra câmera?

- Que fita? Para qual câmera?

- Aquela fita... pra câmera assim, de tirar foto!

Santa modernidade! Criança que cresce vendo a foto que acabou de ser tirada na máquina digital não sabe nem que a "fita pra câmera de tirar foto" chama-se filme!

Back and into blue

2008-03-14T18:55:00.000-03:00

De volta para casa.

"I don't wanto to stay here
I want to go back to..." Bologna

That's all, folks

2008-03-07T21:49:00.000-03:00

"Lágrimas por ninguém, só porque é triste o fim"

Resgatando...

2008-02-26T01:17:00.000-03:00

Em 2002 estava ainda na escola. Tinha uma professora de Português fantástica, que sofre de entusiasmo, assim como eu. De gramática, muito pouco, mas de jornal da escola - por quem éramos apaixonadas -, de música, literatura, cultura e arte, um monte! E foi assim que surgiu o texto abaixo, em ocasião da leitura de Noites Tropicais, de Nelson Motta.
Ele foi publicado na Carpe Diem, revista cultural que fazíamos aos trancos e barrancos, e agora o resgato para cá.
Lembrando que a história é verídica!

Tim Maia (virou) meu amigo

“Você é algo assim/ é tudo pra mim/ é como eu sonhava, baby”

O tempo passa, a sociedade evolui e, ano após ano, por volta dos meses de maio e junho, escutamos esses mesmos versos em alguma campanha publicitária, seja ela de Dia das Mães ou de Dia dos Namorados. Quem quiser que chame de brega, mas para mim ainda é música e poesia de muito boa qualidade, originalmente cantada por uma das vozes mais intensas da música brasileira.

Com uma vida tão intensa quanto sua própria voz, Sebastião Rodrigues Maia, nacionalmente conhecido como Tim Maia, foi um grande personagem, também famoso por sua máxima “Mais grave, mais agudo, mais eco, mais retorno, mais tudo!” (que, aliás, são as primeiras palavras do livro Noites Tropicais, de Nelson Motta). Ele era uma figura peculiar no mundo da música: um homenzarrão gordo, negro, espontâneo, que chamava até mesmo seus amigos mais íntimos por nome e sobrenome! E, além disso, era o único a poder oferecer entorpecente (mais especificamente, LSD) ao diretor da gravadora sem ser levado preso, nem sequer demitido!Tendo vivido muitos anos em bairros pobres dos Estados Unidos e lá conhecendo a música soul, fez muito sucesso no Brasil dos anos 80 com as famosas “Primavera” e “Azul da cor do mar”. E é nesse ponto que entro eu na história!

Sendo eu nascida em 1984, era muito pequena quando Tim Maia fazia sucesso. Em minha casa, porém, quando meus pais não estavam trabalhando, sempre se ouvia a voz grave de Tim (e talvez por isso até hoje suas músicas me lembrem manhãs de sábado e de domingo) que, por sinal, sempre me agradou muito. E eu gostava tanto dele que, por um certo tempo em minha vida, meu amigo imaginário era ninguém menos que Tim Maia! Desenvolvemos uma relação tão forte que ele almoçava comigo, brincávamos juntos e, à tardinha, quando minha avó ia me dar banho, era preciso esperar que ele tomasse primeiro! Lanche da tarde e prato do almoço, era um para mim, e outro para Tim Maia! E eu, com minha inocência pueril, perguntava à minha família sempre que o via na tv: “Ele não é bonitinho?” esperando, claro, uma resposta afirmativa. Mas eu cresci, e Tim Maia aos poucos foi se despedindo de mim, até virar o que hoje meus pais contam de nossa amizade.

O verdadeiro Tim Maia morreu em 1998, sem nem desconfiar que tinha sido amigo de uma menininha de três anos de idade, e muito antes que eu pudesse lhe contar, mas deixou como lembrança mais que seus discos com sua “voz de trovão” (como diria outro amigo seu).

14/02

2008-02-15T03:43:00.000-02:00

Que triste, quando duas pessoas que se gostam não podem ficar juntas.

Noção de diversão

2008-01-11T12:02:00.000-02:00

É verdade. Dei uma abandonada no blog mesmo. Depois de quase dois meses lutando contra a Infostrada, que "provê" internet para a minha humilde morada (humilde mesmo, sem falsa modéstia), vieram os exames na faculdade, as festas de fim-de-ano, as mini-férias italianas e o blog foi ficando de lado. Na verdade, volto a escrever inspirada pelo blog Championship Vinyl! Aliás, Rob Gordon, deixo aqui registrados meus agradecimentos pela inspiração!
O tema desse post é algo sobre o qual eu tenho pensado há muito tempo nessa minha estada aqui em Bologna. É a tal da noção de diversão das pessoas daqui.
Sábado à noite, dia internacional de sair de casa e se divertir. E aqui não poderia ser diferente. Muita gente nas ruas, uns jovens, outros nem tanto, punk a bestia*, estrangeiros e até uns bolognesi de vez em quando. O pessoal coloca a sua melhor roupa de todo dia (porque se arrumar para sair aqui é coisa de estrangeiro recém-chegado. Ou de fighetto**) e cai na night. É nessa hora que entra em jogo a noção de diversão.
No Brasil, diversão para muita gente (eu incluída) é ir para um barzinho, sentar em uma mesa com amigos e deixar o papo rolar. Ou ir dançar em algum lugar, como alternativa. Achei que fosse consenso mundial isso, mas descobri que estava redondamente enganada. Aqui, a boa é ficar fora dos lugares. Não entendeu? Pois é, difícil mesmo. Funciona assim: você marca com alguns amigos em algum ponto-de-encontro, que pode muito bem ser a Praça do Netuno. Vocês se encaminham para o lugar de destino . Digamos, Via del Pratello, e escolhem um bar. Aí, ao contrário do que fariam se estivessem no Brasil, vocês não entram. Ficam na porta do bar, vão na vendinha mais próxima, compram uma cerveja à temperatura ambiente e ficam ali, bebendo a cerveja do lado de fora.
Para quem freqüenta os bares do Mercado Central, em Belo Horizonte, beber cerveja em pé não é novidade nenhuma. Mas some-se a isso alguns outros fatores e descobre-se que a noção de diversão daqui é o que nós chamaríamos, muito provavelmente, de "programa de índio". Vamos à equação: cerveja fria (porque mesmo estando no inverno ela nunca fica geladinha) + o frio bolognese do alto inverno (que inclui uma umidade horrorosa) + cachorros passando entre as pessoas = cenário do que os bolognesi chamam de "diversão". Bom, né?
Nesses meses que estou morando aqui, acho que me inseri bem na cultura local. Faço compras no Mercato delle Erbe*** (disputando espaço e atenção com as senhoras, ferozes), pego livros na Sala Borsa, achei meu apartamento por meio das paredes da Via Zamboni. Sim, definitivamente, acho que me inseri na cultura.
Porém, amigos, da noção de diversão eu não consegui me apropriar. Talvez seja um traço cultural muito forte, talvez uma mentalidade. Fato é que, diante dessa opção de programa, eu ainda sou brasileira DEMAIS!

*punks acompanhados de cachorros. Muito populares aqui em Bologna, se dividem em infinitas sub-categorias. Dos que são filhos de família classe média àqueles que se diferenciam dos mendigos apenas pela presença do cachorro (a bestia)
** patricinhas e boys italianos
***Mercado de frutas, legumes e verduras da cidade. Tem também algumas banquinhas de queijos e frios, carnes, algumas bugingangas...

Hierarquia do trânsito

2007-09-13T14:32:00.000-03:00

Dia desses também comprei uma bicicleta. Aqui em Bologna todo mundo tem a "bici". Normalmente, são compradas na Via Zamboni, de fontes não muito ortodoxas. E com a minha não foi diferente. Um sábado de sol, gente na rua e adquiri uma bici velha novinha em folha.
Foi a partir daí que eu comecei a perceber uma certa hierarquia no trânsito bolognese, um aspecto muito interessante da cidade, que vos apresento agora.
Ao contrário do que se possa pensar, aqui o cume da pirâmide hierárquica não é ocupado nem pelos pedestres e muito menos pelos carros. Quem manda nas ruas da cidade são, de fato, as "magrelas". Bicicleta pode tudo. Debaixo dos pórticos da cidade (quarenta e dois quilômetros de pórticos, dá pra acreditar?), nas calçadas, nos cantos e nos meios das ruas, além, é claro, das ciclovias. Sineta grudada no guidom, e lá vão elas. Os pedestres saem da frente, os carros diminuem a velocidade, os ônibus param fora do ponto. Tudo por causa delas. "Area pedonale"*, diz a placa. Mas elas podem passar.
Logo após as bici, vêm os motorini. São motos de cinqüenta cilindradas, que podem ser guiadas por pessoas a partir dos dezesseis anos. Eles também são permitidos nas áreas para pedestres, mas devem se ater às ruas e obedecem às leis de trânsito.
Só neste ponto entram em jogo os pedestres. Desprovidos de sinetas que os façam serem percebidos, ficam à mercê da gentileza das bici e, algumas vezes, também dos motorini.
Por último vêm os carros, permitidos única e exclusivamente nas ruas, banidos das "area pedonale" e sujeitos a todas as leis de trânsito e reduções de espaço que podem ter uma cidade medieval.
Pertenci durante quase um mês ao grupo dos pedestres, mas me promovi à categoria alta há cerca de cinco dias. As mudanças são muitas e ainda me pego freqüentemente preocupada com os carros e, mais ainda, com os ônibus vindo em minha direção. Mas aos poucos a mentalidade vai mudando. Com o que é bom, a gente se acostuma fácil...

*Área de pedestres

A idéia do Blog

2007-09-13T14:11:00.000-03:00

Dia desses eu fui a Veneza. Para aqueles que não sabem, estou morando na Italia, em Bologna, o que torna possíveis esses passeios de um dia a Veneza ou Florença. Pois então. Entrei no trem na estação daqui cheia de idéias idílicas sobre a cidade, com a foto do cartão postal na cabeça. Um canalzinho calmo, com gôndolas, a brisa fresca balançando levemente meus cabelos. O trem chegou a Veneza. Uma chegada incrível, sobre a água. Na estação, a primeira parada foi no posto de informações turísticas. "Ho bisogno di una cartina e una guida della città, per favore."* Munida de guia e mapa, lá fui eu procurar a cena do cartão postal. Saí pela porta de vidro da estação. O canal eu encontrei, logo de cara. E junto com ele estavam uma multidão de turistas, um grupo de sete brasileiros que não sabia como trocar o dinheiro pra entrar nas cabines do banheiro, barcos que fazem serviço de ônibus pelos canais da cidade (afinal, os habitantes precisam se locomover!), um ou outro gondoleiro com uma camiseta listrada surrada e um chapéu caidasso. Não era o que eu havia esperado de Veneza, é verdade, mas a visão ainda era incrível. E eu precisava documentar minhas impressões sobre isso.
A caneta, prevenida que sou, eu tenho sempre na bolsa. Só não tinha papel para escrever meu diário de bordo. Fui caminhando pelas ruas de Veneza, nunca andando mais de cem metros antes de passar por uma pontezinha sobre um canal. Entrei na primeira papelaria que vi, pedi para a senhora que me atendeu um caderninho... e tive a idéia de fazer um blog.
Um diário de bordo é sempre alguma coisa pessoal demais. Ninguém pega o diário de outras pessoas para ler de vez em quando. Por isso o blog: aqui todo mundo pode entrar, ler e ainda dar pitaco sobre o que quiser.
É verdade que depois da viagem a Veneza ainda demorei alguns dias para tomar coragem e começar a escrever, mas os acontecimentos ainda estão bem frescos na minha cabeça e ainda é possível fazer um backup do início ao meu "Projeto Bologna".
Sejam bem vindos a esse espaço! E não se esqueçam de dar sua colaboração!

*Preciso de um mapa e de um guia da cidade, por favor.